Yo he visto un Pájaro Verde*

2010-01-19T21:06:00.001-08:00

Me siento segura de esta manera
dejaré de dar los mismos pasos
pensando en el espejo que salva mi energía
y en tus dedos
y en tus manos
agitando mi cabello.

Ahora, puedo respirás más fuerte
y hoy estoy muerta
por favor, ahora sé más amable
y dime que es lo que hay debajo de la cama
que no me atrevo a mirar por la ventana
estoy en pánico
y tu sigues con tus largos pasos
déjame seguir la vida.

Quiero reventar, voltearme y estallar.
Quiero hundirme y que te vueltas a comer mi corazón
como una tarde lo hiciste
no sabes lo bien que se sintió,
te llevaste el mal
que a ratos me vuelve y es lo único que tengo.

2010-01-19T21:01:00.000-08:00

Y miro ahora, continúo mirando y creo que esto nunca pasará. No menguará tu presencia, ni en los sueños ni en mi vida. Quiero decirte ahora, que puedo nadar más rápido que antes, que ya no soy tan impulsiva y que no ando dañando a las personas. Ahora pienso, que todo lo que ocurrío fue por mera inestabilidad, por llana inmadurez.

El tiempo pasa y yo te recuerdo, lo hago ahora, lo hago siempre, aunque tenga la soga por el cuello.

2010-01-19T20:56:00.000-08:00

Confieso que no quiero escribir
que estoy acá con los dedos tiesos
con la pintura hasta el cuello
con mis vértebras torcidas
molidas como maravillas.

2010-01-18T19:43:00.000-08:00

Hoy quiero escribir

desde el alma

desde mis entrañas

desde el cuerpo desgarrada

de estas suaves manos que te acarician

y te rasguñan en mil pedazos.

Hoy creo en mi espíritu

en la flor descuartizada

en tu ocaso del alma

y en tu loto.

Hoy mi amor es más intenso

y mi falda es aún más corta

mientras lames mi cabello

transformándome en otra.

2009-12-28T22:50:00.000-08:00

Acojedora como una de las tantas rabietas

que penetra en el alma, la requiebra

la une y a la atormenta.

Lonaza es tu piel mientras se mezcla con la mía,

áspera es cuando en tu regazo suenan extractos de agonía.

Quisiera perderme, olvidarme, esfumarme

si tan sólo aquel rétamo blanco...

2009-10-22T18:47:00.000-07:00

Hoy estuve conversando durante la merienda con mi abuela Tina y salió el tema de la relaciones interpersonales. LLámenseles pololeos, noviazgos, matrimonios, pinchazos cosas por el estilo y evidentemente tenía que salir a su vez EL TEMA que es el Amor. El Amor, el Amor que lindo que es el Amor, Amor que viene y que se va, decía Neruda en Farewell, como están los tiempos ese Amor se está yendo más que viniendo. Gran parte de las personas hemos estado o estamos o creído enamorados, y hemos sufrido, llorado, pataleado, puteado, creído que se nos viene el mundo encima y cuando menos lo esperamos vuelve a salir el sol, suena cliché, todo lo que se quiera, pero realmente así pasa. Vuelvo a lo inicial, hoy conversaba justamente de eso último con mi querida Tinita, y le comenté que pese a que yo he tenido varios pololos nunca he sufrido así a concho concho, salvo una vez, que creí morir, y viví el Amor y DesAmor al mismo tiempo. El punto es que le decía que esas desiluciones amorosas pasan, uno cree no poder soportarlo, creemos que nunca nos volveremos a enamorar, nos volvemos unos excépticos, la autoestima se ve amenazada, la confianza se convierte en algo utópico, dan náuseas esas parejas que se besan y abrazan efusivamente y uno piensa >>please, get a room<< , en fin, ilusos dolidos.

Vuelvo por tercera vez a lo inicial, uno cree desvanecerse, y vive la vida intensamente durante ese periodo y eso es lo que hablábamos con Tina, cuando le dije que creo que una vez he sufrido a a más no poder, mi abuela me queda mirando sosteniendo la taza del té y me dice: "mmm, no nunca he sentido eso", " tu Tata es quien me buscaba y estaba loco por mí, yo ni me los pescaba" ( diálogo que lo dice una y otra vez, incluso he dudado de su veracidad, pues según mi abuelo era ELLA, la que andaba LOCA por ÉL), para luego terminar con un " yo no sé lo que es sufrir por amor" y yo le dije " que suerte la tuya".

Y ahí quedó el tema, AHÍ, ¡como se me ocurrío pensar por una milésima eso! Cuando lo dije estaba cientoporciento segura de lo que decía, lo dije con mucha decisión y luego me quedé pensando toda la tarde. Por un lado, es cierto, no haber sufrido las peripecias y sin sabores de las relaciones y no tener dolores punzantes y constantes en lo que esa dimensión respecta es quizás mejor por una lado, no obstante a lo más romanticoide posible, no existe la vida sin Amor, sin el Amor, no somos nada, iríamos de A>B sin razón alguna. No veo la vida sin el.

2009-10-18T18:34:00.000-07:00

Desde hace un buen tiempo tenía pensado reactivar este blog, tal como suele pasar lo dejé un tanto de lado por diveros motivos, de hecho no sé que motivos, pero en fin, ahora es tiempo de darle vida nuevamente.

Hoy domingo 17, 18, no sé que fecha estamos, bueno, la atemporalidad del día domingo es tan típica como ir al baño al despertarse por la mañana. Lo cierto es que hoy estaba pensando, más bien, recordando aquellos momentos en que he sido más feliz. La forma en que recuerdo es una mezcla de varios factores. En primer lugar siento como si un imán me tomara por la espalda y me llevara volando lejos en cuestión de segundos, después viene una mezcolanza de olores, sabores y sensaciones, incluso hay episodios que recuerdo deacuerdo a cómo estaba vestido, quizás es un tanto superficial, pero nunca falla. Un recuerdo que tengo muy presente y lo he vivido casi todo este día fue en las vacaciones de verano del 2004.

Coyhaique, XI, contexto: Matrimonio de mis tíos. Enero-Febrero. Mis tíos habían arrendado un hotel muy rústico, precioso, Las Salamandra,s cuyos dueños eran una pareja de españoles con un perro muy lindo. Él se parecía al hijo de "David, el Gnomo" y ella, a Ana de "Los Amantes del Círculo Polar Ártico". El hostal-hotel lo arrendaron entero para toda la familia y amigos, todos los invitados estuvimos lidiando varias semanas, entre caminatas por el lugar, viajes en bicicletas, idas al lago y a los ríos, conversaciones nocturas, ricas comidas, en fin, compartimos grandes momentos. Lo pasé muy bien en esas vacaciones, estaba con la gente que quería, celebrábamos algo importante; el matrimonio de mi tía adorada, me encantaba el lugar, lo que sentía, me encantaba la libertad que sentía al escaparme y escabullirme por cualquier bosque a escuchar los pájaros y mirar las copas de los árboles. Sin embargo, un momento que vivo constantemente es el momento en que desayunábamos todos, algunos eran muy madrugadores, otros iban llegando a borbotones. Recuerdo que me sentaba en esas vigas de madera que eran los asientos y miraba el roble de las mesas, mientras iban sirviendo todo, creo que nunca he disfrutado tanto como ahí del pan amasado recién hecho con mantequilla en cubos y mermelada natural.

Dios! que feliz que era, con aquellas tazas blancas junto a la etiqueta del té. Esperaba ese momento, he repetido de todas las formas posibles aquella mezcla y no, nada pasa, únicamente quedo en el intento.

2009-10-16T22:51:00.000-07:00

La amarilla es más fuerte que la naranja
y la rosa pide clemencia
mientras que el verde reposa bajo las faldas del dorado
que fijamente mira la amarilla
y yo creo que mis ojos podrán algún día salir por la boca
y amanezco acá, lacia y quieta
como piedra
como amapola.

2009-08-26T21:33:00.001-07:00

Debo decir que en mi tono más bajo no he escrito nada
ni pensado, ni extrañado
pero sí he sentido y pensado

2009-05-24T19:51:00.000-07:00

¿ Qué es lo fome?, ¿ qué es la fomedad?, palabra tan usaba por todos y no reflexionamos sobre ella. Hay personas interesantes y hay personas que son más fomes que chupar clavo. Las interesantes, pese a la amplitud y ambiguedad de la palabra, son las admirables por antonomasia, de las que aprendes, con las que te entretienes, que te motivas, a las que quieres mantener a tu lado. No hay parámetros de fomedad, pero no hay nada peor dentro del rango que una persona insípida.

2009-05-12T19:59:00.000-07:00

Hasta hace unos días temía olvidar. Temía dejar atrás, atrás, atrás y lo hice. Lo hice por mí y por tí; lo hice por los dos. ¿Qué saco con guardar recuerdos debajo de la cama, en el armario y en mi corazón? ¿De qué me sirven? Si tan sólo se convertirán en polvo y musgo. Si tan sólo el tercero es imaginario, nunca existió, lo aniquilé, se evaporó. No podría volver a recordarlo, ni volver a olvidarlo. No podría volver a quererlo, a amarlo a aceptarlo si ya no es lo que nunca fue.

2009-05-12T19:51:00.000-07:00

El Miedo. El Miedo paraliza, el Miedo adormece, el medio enfurece, retuerce y endumece.

El Miedo da fuerzas, da náuseas y prolonga la rabia.

El Miedo lleva al odio, el odio lleva a la ira, y la ira lleva al sufrimiento.

2009-05-02T14:12:00.000-07:00

Anoche me quedé pensando sobre lo romántico, no el movimiento, sino, lo relativo al Amor.

Ahora, son las 17.16 pm y escucho Mother del The Wall, canción que muchos dedican a sus madres, cuando es LO antimadre que existe en el mundo.

En fin, como decía anoche no podia pegar un ojo pensando en una frase oximorrón y también pensando en si soy o no una persona romántica. No sé hasta qué punto detesto las películas, canciones, libros y personas románticas o son de mi gusto. Es un poco paradójico puesto que me causa picazón lo manipulado que está el amor, ese amor de tarjetas de Hallmark y mensajitos burdos, sin embargo al mismo tiempo me encanta el amor apasionado, enfermizo, paranoico, sufrido, destructivo y entregado que alguna vez hemos tenido. A eso me refiero a lo romántico, hay millares de tragedias que empezaron por una historia de amor entre dos que se adoraron hasta dejar de respirar para luego terminar odiándose. Esos casos me dan curiosidad, pero como decía, no sé hasta donde me puedo declarar una persona romántica aunque creo que me costará mucho reconocerlo, quizás "nunca" lo reconozca. Es que a veces siento pavor de esa idiotez permanentementetemporal que te convella estar embobado o enamorado de alguien.

Me gusta esa sensación casi catárquica que te dejan ciertas películas cuya columna es una buena historia de amor entre dos iguales o dos muy diferentes, si por que eso de los opuestos no sé si va en mí y de los tan iguales tampoco, me encanta llorar a moco tendido cuando se siente que dos personas se aman tan apasionadamente y que no estan juntos no porque no se amen sino porque hay algo más fuerte que ellos que los obliga a distanciarse. Sí, es un tanto masoquista, pero esa sensación es diferente a la vida real de cada uno, pues a través de la pantalla o de un buen libro entramos a realidades paralelas subjetivas.

Es complicado reducir a meras palabras la sensación que me da este tipo de sentimientos, como se dice en Niebla "Amor defino deja de serlo" y es cierto. Prefiero dejarlo ahí que ande por el aire enfermando o alegrando a las personas como una verdadera plaga, o ahora que está tan de moda la "fiebre" denominarlo así; fiebre. Algunas personas me han causado insomnio que son unas pocas a lo largo de mi veinteañera vida, otras dolores de cabeza, otras náuseas, lamentaciones, alegrías, locuras, enfermedades, desencuentros y blablabla. No podría coincibir una vida sin amor

todos amamos y eso de clasificaciones de amor, por favor, no existe. ¿ Es tanto el afán del Hombre por clasificar todo? pues sí. Yo amo a mis padres, abuelos, primos, tios, a mis perras, Carmina que le tengo una devoción descomunal, amo las flores, los árboles, todos los animales, la perfección de un ave, amo las mentalidades creativas, a las personas crípticas y maravillosas, al viento, al mar, a el sonido del silencio, a las montañas, a las piedras, a las enrredaderas, a los libros, los relojes, los misterios, la soledad, los sordos y los mudos, amo.

2009-02-01T16:40:00.000-08:00

Mis tallos se han quebrado

a veces me cuesta vivir

siento el aire desvanecerse en el mismo

mis manos están frías

y mi columna arqueada

mi tronco carece de raíces y ramas

y yo miro hacia afuera.

En una nebulosa vive un silencio eterno

que borrará mi memoria

estrangulará mis recuerdos

mientras yo amasaré mis amores

y viviré por siempre.

Lo imposible parece nada

y la nada se vuelve todo.

2009-02-01T16:38:00.000-08:00

Yo era río y Él vino

Yo era sal y Él se desvanecía

Yo era fuego y la vez viento

cuando Él era muerte.

Carta a un ex novio

2009-02-01T16:35:00.000-08:00

No deseo odiarte ni lastimarte

No deseo comerme tus entrañas ni extrangularte los nervios

Ni la muerte

Ni la felicidad

Ni la plenitud ni un mar de cosas bellas

No te odio ni te quiero

No te estimo ni me sos indiferente

No te digo que no cuando te digo que sí.

2009-01-24T21:07:00.000-08:00

Podria esta vez terminar partida en dos

Actitudes Paganas

2009-01-08T11:09:00.000-08:00

El 30 de Abril fue el último día en que te ví. Llevabas puesto ese vestidito azul que te regalaron Las Hermanas, recuerdo que te llegaba hasta las rodillas, tan ridículamente bella y adorable lucías con ese lazo fuertemente atado a tu cintura. Y me juraste en mi cara que no volverías a verme, no que no quisieras, eso lo sé, me llenaste de un discurso vacío acerca de la Moral, los principios y Dios, que para mí fue un aDiós. Me dijiste que te querías casar, tener hijos, y una casa de ladrillos con un gran jardín y un Golden. Me dijiste que lo nuestro sería mal visto, que nunca seríamos felices, que nunca podríamos realizarnos, que no tenemos futuro, que ya padeciste lo peor en El Convento. Que por eso te vas. No me dejaste que te llevara la maleta, me confestaste que siempre detestaste mi hombría y torpeza, que no te gustaba la forma en que peinaba mi cabello, no te agradaba que te apuntaran con el dedo y nadie, nadie expecto Yo, quisiera sentarse contigo a la hora de la comida.

Te dije que eras débil de espíritu y tú tan sólo miraste el suelo y contemplaste un cienpiés que iba pasando, yo me mordí el labio y ví que tus ojos mentían. Sé que tu me querrías más si no me llamase Gloria.

El Viejo Marica

2009-01-07T15:50:00.000-08:00

El viejo marica vive en un pasaje de ciruelos

El viejo marica sale a recibir todos los días el diario

El viejo marica toma café descafeinado y tostadas casi negras

Escucha a Silvio y a Wagner

Lee a Lemebel y Goethe

El viejo marica cocina salmón y lo aliña sólo con eneldo

y prepara los mejores aperitivos

El viejo marica vive con su perro kiltro

Sus vecinos no lo pescan

La manzana completa lo discrimina por ser fleto

y él sigue tocando su clarinete y llamando a su tía abuela sorda en España.

El viejo marica planta tulipanes a la entrada de su perfecta casa

Se afeita su ingle a la perfección por si salta la liebre uno de estos días

No sabe nada que ya ni se le para.

Pobre viejo decadente que llama con su teléfono móvil a su casa para escuchar la melodía, si hasta la cancioncita esa es gay, sólo para sentir el eco y creerse importante para un alguien imaginario.

El viejo marica admira a Garcia Lorca, Rimbaud ( si hasta se peina como él), el gran Freddie, Pollock, Gabriela Mistral, El Che, Simone de Beauvoir y a su hijo Ignacio.

2008-12-14T20:50:00.000-08:00

En estos momentos se valoriza más el sabor de un rico durazno, aunque te haga mal o el sabor de una gelatina de cereza con crema, aunque no sea tu favorita o simplemente mirar hacia arriba y ver que todo y nada pasa al igual que las personas que siempre están con uno, que a veces se tornan invisibles pero siempre están ahí, viéndote y queriéndote. Es en estos momentos que se tienen días tan óptimos para beber desde un rico té por la tarde a un ron con hielo, y comer desde un chocolate semiderretido a alguna exquisitez gourmet.

Es ahora donde me duele el estómago de tanto haberme reído y haber comido. Que me pique todo el cuerpo, más eso sí, las rodillas y piernas y los brazos por haberme revolcado en el pasto y de la picazón en la gargante que aún no se va, que viene a ser sólo una consecuencia ínfima de un reciente intento de resfrio que se vio truncado ante la magestuosidad del sol y de las más ricas temperaturas, pero extraño ese frío para comerme un rico helado que no es lo mismo comérselo con 30º.

2008-12-06T05:57:00.000-08:00

Y el conejo blanco?

Ser y Parecer en El Gran Gatsby

2008-10-07T19:21:00.000-07:00

En la literatura de principios del siglo XX se produce una configuración de la realidad y del personaje. Acá no es tan evidente que la palabra delimita lo que la vida contiene, puesto que se trata más de un Parecer que de un Ser, hay una búsqueda de identidad y del Ser. Está la presencia de las máscaras y los personajes sólo se preocupan de aparentar partiendo por el personaje que le da nombre a la novela.

Con El Gran Gatsby y Scott Fritzgerald se produce una unión entre autor y escritor a diferencia de otro tipo de novelas y otro tipo de temáticas donde el autor y el escritor nunca serán el mismo. No puede ser por una cuestión de tiempo y espacio. El Narrador siempre es alguien ficticio, tiene realidad sólo en el relato acá el narrador es Nick Carraway. Sin embargo la historia está entrelazada con las experiencias que el propio Fritzgerald vivió. Es imposible que una ficción cuente algo real ya que se habla en dos planos distintos y se habla a un lector ficticio.

Prueba de esta homologación entre autor y personaje Vargas Llosa en el texto Un Castillo en el Aire menciona ese amargo sentir y parecer que embargó al autor del Gran Gatsby:

Al final de su vida, en un texto autobiográfico, Scott Fitzgerald escribió de su personaje Jay Gatsby: "Es lo que siempre fui: un joven pobre en una ciudad rica, un joven pobre en una escuela de ricos, un muchacho pobre en un club de estudiantes ricos, en Princeton. Nunca pude perdonarles a los ricos el ser ricos, lo que ha ensombrecido mi vida y todas mis obras. Todo el sentido de Gatsby es la injusticia que impide a un joven pobre casarse con una muchacha que tiene dinero. Este tema se repite en mi obra porque yo lo viví".

Es más importante contextualizar el momento que se vive en esos locos años veinte. El gran Gatsby es la personificación de los nuevos ricos en esa época en E.E.U.U que luchan por hacerse su espacio en la sociedad a punta de doble estándar y frívolas apariencias.

“Catherine, la hermana, era una esbelta y mundana muchacha, de unos treinta años, de compacta y pegajosa melena roja y cutis empolvado de un blanco lechoso. Se había depilado totalmente las cejas, dibujándolas luego en un ángulo más llamativo, pero los esfuerzos de la Naturaleza por la restauración original, deban a su rostro una expresión confusa. Cada vez que se movía, se oía el incesante tintinear de innumerables brazaletes de porcelana que se deslizaban arriba y debajo de sus brazos. “ Pág. 37

Todo lo que rodea y es parte de su configuración como hombre en la obra parece ser un misterio, y es ese misterio lo que llama tanto la atención de algunos pues se ignora si estudió en Oxford o no, el incierto origen de tu ascendencia y de su riqueza al igual que realiza fiestas de alto nivel con el fin de aglomerar el mayor número de personas de la más alta sociedad ignorando de quienes se tratan por completo.

Podría tratarse de una historia de amor, amor que no se extinguió a lo largo de cinco años, pero si las diferencia socioeconómicas cobraron lo suyo y los terminaron separando. Pues el objeto de su amor, Daysi terminó por casarse con Tom Buchanan quien siempre desconfió en todo lo que demostraba ser y tener Jay Gatsby. Es una historia de apariencias, amores perturbados, infidelidades, el constante conventilleo que no diferencia entre ricos y pobres, gente con gran deseo “aspiracional” que no es más que un eufemismo del tan conocido arribismo.

“Es cierto- vaciló-. Pues... he pasado una mala temporada, Nick, y me siento bastante cínica en todo lo que se relaciona con la vida.”Pág. 22

Acá la realidad de la obra es una sola y se tiene una idea de mímesis de lo que puede o seguramente ocurrió en esa época, y no es de extrañar, ya que hasta nuestros días ha estado presente la temática de fondo que acá se trata.

El Gran Gastby posee a ratos similitudes con la novela costumbrista, con este afán de experimentar con los seres humanos al situarlos en un lugar y los ponen en determinados contextos y escenarios y tiene un corte casi científico e investigativo. A ratos también el propio Gatsby tiene rasgos de ser un sujeto romántico que está en búsqueda de lo absoluto, pues el sujeto romántico se caracteriza por una realidad otra que supuestamente es más esencial, estará buscando una apertura a una dimensión más plena, otras vías de contacto como lo son conseguir una herencia o buena suma de dinero para el personaje, conseguir estatus y un espacio dentro de esta sociedad corrompida y autodictaminada por las apariencias. El Gatsby está dominado por un sentir de constante insatisfacción y desea encontrar realidades absolutas; la consolidación de un hombre rico y que ahora lo único que le hace falta es recuperar el amor de su vida; deseo que se ve truncado ante la muerte de éste por un mal entendido, destino muy romántico.

No hay una revelación en la novela, todo parte desde el momento en que Nick empieza a investigar y narrar sobre ese enigmático hombre que es Jay Gatsby hasta cual fue su desenlace. Los acontecimientos no remecen a nadie, los únicos conflictos que parecen reales son las infidelidades y los amores no correspondidos, todo lo demás pareciera ser un holograma donde “el que dirán” es el esquema de vida.

Gatsby, aún con toda su riqueza turbia, es un sujeto racional que se ha separado de la totalidad, es un ser caído, expulsado y desterrado de la comunidad absoluta, lo fue una vez y pese a su dinero, lo sigue siendo. La novela nos muestra una visión desencantada de la realidad, pues todo lo que ocurre en esa realidad de la obra también nos pasa en nuestro siglo. Acá no se muestra una realidad definida, independiente que sea ficción, pues ya sabemos que existe y es real esa realidad dentro de la obra, es una realidad que ya está definida y por lo tanto esa realidad empobrece al hombre.

Hemos leído tanto en Moby Dick, en Aventuras de Huckleberry Finn y ahora en El Gran Gatsby que algo mueve a los personajes, algo interno los mueve y que se deposita en algo externo. En el primero era la obsesión por matar a la ballena blanca que arrancó una pierna a Acab, esa obsesión, lo tornó en un sujeto egotista y en su ensimismamiento se fue perdiendo, Huck Finn si bien es menos concreto no es menor importante pues se trata de un chico que va viviendo y experimentando y se convierte en una novela de aprendizaje pues entiende lo que es ser un bárbaro a ser un hombre de bien, la dicotomía, en términos de Levi-Strauss de lo Crudo y lo Cocido y junto con Mister Gatsby tienen unos enormes deseos de pertenencia. Por último Gatsby que se demuestra como un hombre fino, por qué no un Dandy basado en el artificio y la inutilidad, haciendo referencia a Baudelaire, con este paso de ser un sujeto a ser un objeto, es decir, fue en un inicios James Gatz y luego Jay Gatsby un hombre cuyo norte era el dinero y reconocimiento, pero que no es más que un resentido al ser rechazado por su amor y por la sociedad y luego “triunfa” para terminar muerto, es la muerte la única que nos ve a todos por igual, la única democráticamente justa y no hace diferencias.

Este afán de búsqueda los mueve, es la curiosidad del impulso, el sujeto romántico, Gatsby, en este caso, siempre está deseando, siempre está inquieto, desea incluso el deseo mismo.

Sobre el Egotismo en Moby Dick

2008-09-27T12:20:00.000-07:00

Leyendo Moby Dick encontramos un variedad de elementos importantes a la hora de analizar la obra. Esos elementos son la diversidad de recursos literarios, las diferentes técnicas narrativas y tipos de enunciación y signos y símbolos algunos con alusión bíblica y otros sobre la vida en alta mar. Esta novela goza de muchos aspectos y diversidad de fondo por ello se pueden establecer un sinnúmero de análisis sobre ella.

Sin embargo el aspecto que yo quisiera desarrollar a continuación tiene que ver con la Dimensión Psicológica de los dos personajes más importantes del libro que son; Acab e Ismael siendo el primero el más rico para ahondar y en quien gira la historia de fondo. Este tema lo desarrollaré en base a ciertos postulados de la Filosofía Alemana, siendo más específica, al concepto de Egotismo en el personaje de Ahab o Acab cuyo nombre varía dependiendo de la edición de la novela.

Para algunos la filosofía alemana corresponde a una filosofía trascendentalita o también conocida como filosofía de ideales que es completamente distinta y que corresponde a la observación de los objetos.

“La filosofía alemana no es más capaz de creen en Dios que en la materia, aunque tiene que hablar continuamente de ambos” [1]

“Está lleno de fe, si por fe entendemos, no creencias definidas que se apoyan en pruebas inadecuadas, sino una profunda confianza en el instinto y el destino” [2]

En el caso de la novela estos objetos serían lo externo pues ya desde la primera página del libro, el narrador, Ismael, describe perfectamente los exteriores, el cielo, el clima, la temperatura, va describiendo como va percibiendo todo lo que de algún modo u otro modo directo o indirecto está ingresando a él.
“Era una noche oscura, triste y desolada”

“Mientras el buque cabecea indolentemente en tiempo sereno y una gran paz se apodera del espíritu”

Esta filosofía no está al orden de las cosas existentes, busca como el Yo de Sujeto percibe y conoce lo real. Un sujeto Egotista atiende la realidad y su alrededor desde sí. Si bien la filosofía alemana es considerada atea para George Santayana, autor de “El Egotismo en la filosofía alemana”, eso no es así. Los filósofos están pensando en torno a la naturaleza.

Un ejemplo sería la obra de Goethe, Werther donde se ve aquella acción de alimentarse con sus propios alimentos plantados por él mismo joven Werther, pues él come naturaleza. Aplicado esto a Moby Dick vemos a hombres restringidos por el sino de la vida que ellos decidieron llevar, una vida de sacrificios en la mar, donde se alimentan y viven y se van haciendo gracias a ésta.

Los poetas y las voces románticas son capaces de observar, tal como Ismael lo hace, pese a que al principio se muestra desconfiado y temeroso él va construyendo su propia personalidad y es un sujeto diferente a como empieza su relato, sólo al final nos dice la verdad en su calidad de único sobreviviente. En cambio el capitán, Acab el tema de su construcción resulta más complejo puesto que se trata de un individuo obsesionado con la Ballena Blanca que devoró su pierna.
Es ésta obsesión lo que mueve a Acab, quien no tiene otro motivo por seguir y seguir obstinadamente con esta búsqueda incesante del cetáceo. Al final Moby Dick es una novela de búsqueda donde está la búsqueda “real”, dentro de la realidad de la obra, que es la localización y captura de la ballena, junto con otros dos elementos más; la involución del capitán y la construcción del narrador.

Si bien es cierto la Estética que nos propone Melville en su obra es diferente a una estética que propondría Baudelaire o el mismo Santayana tienen algo en común que es sus ideas filosóficas, no obstante es labor del lector encontrarlas y darles significado.
Al tener tantos recursos narrativos el libro se torna una obra fragmentaria, fragmentaria no en una multiplicidad de voces pues el estilo enunciativo cambia en cada capítulo la voz original nunca cambia.

Moby Dick se ha ido ampliando con el tiempo. A diferencia de un racionalismo determinado, la novela no busca educar a las masas, no busca una nivelación. Con Acab hay una Búsqueda y la pongo en mayúscula pues es el primer momento que acuña Hegel en su doctrina y luego, el segundo momento, el Aburrimiento que no está del todo en el personaje de Acab puesto que lo único que lo mueve es la captura de la Ballena Blanca. Su ideal y su constante búsqueda es eso satisfacer sus ansias de este seguimiento incesante incluso desvirtuando la realidad en el camino con tal de lograr su fin.

El objetivo que tuvo Acab desde que se topó con la ballena en este fatídico momento donde él perdió la pierna y hubo que reemplazarla por una pierna de marfil se firmó su destino su ideal resultaba a ratos inalcanzable y habían dos opciones; o su blanco simplemente no se podía obtener o su precio sería muy alto siendo lo último lo que ocurrió.

“ -Es inútil, olas-decía Acab en voz baja-, yo no tendré ataúd ni entierro, así que no me amenacéis. No puedo morir más que por la cuerda. ¡Ja, Ja, Ja! “

La subjetividad Egotista se da en un autor como algunos alemanes como es el caso de Goethe y no hay mucha diferencia de tiempo entre la denominación de este concepto y la publicación del libro de Melville. La capacidad del sujeto para comprender la realidad y su entorno permite emitir un juicio apartir de su sensibilidad. Podemos hacernos una idea de Ismael, pero nos costará más trabajo hacernos esa idea del capitán al ser un ser bien simple pero bajo toda esa simpleza aparten hay una gran complejidad:

“El Egotismo. Subjetivismo en el plano del pensamiento y voluntarismo en la esfera moral-, que constituye el lama de la filosofía alemana, en manera alguna es una cosa gratuita. Es una expresión genuina de la situación patética en que se encuentra todo animal sobre la tierra y toda inteligencia en el universo” [3]

Si bien puede resultar todo esto muy idealista no se trata en bajo ningún aspecto en descubrir cosas, Acab quiere crear, quiere crear y cobrar venganza. La novela está construida sobre los cimientos de la subjetividad del capitán Acab y todo lo que le atormenta, acá toda la novela gira en torno al Yo del capitán, todo remite finalmente a él. A su Yo. Hay una búsqueda y hay un hallazgo, lo primero, lo que impera no es la palabra, no es el verbo es la acción, una acción frente a la vida entendida por un Yo sensible. Acab en su soledad solamente quizás se da el momento de la autorreflexión, está en búsqueda de su ideal, este personaje va reflexionando internamente sobre el camino que está ejecutando y en ese momento se revela el sabotaje que el Yo hace sobre el propio individuo.

[1] y [2] Santayana, George. “El Egotismo en la filosofía alemana”, Ediciones Imán, Buenos Aires, 1942, Pág. 19.
[3] Santayana, George. “El Egotismo en la filosofía alemana”, Ediciones Imán, Buenos Aires, 1942, Pág. 15

2008-09-23T18:26:00.000-07:00

Me carga la gente que se dice ser especial

Me carga la gente que se cree especial

Me carga la gente que se las da de interesante,

los que se las dan de intelectuales penca,

los que arreglan el mundo en un minuto,

los que se creen de otro nivel por sus gustos musicales

los que creen que porque leen a los escritores de moda, pero obviamente moda entendido no por lo que la masa sigue, si no moda entendida como la antimoda,

lo que creen que Parra es cool

los que dicen que leen y gusta de Pound, cuando ni lo cachan,

los mal llamados indie-shúper-alternativos, la misma wea, son una mierda

los britpop, creo que me caen más mal que todas estos injertos de tribus urbanas cuando las reales tribus urbanas fueron en su momendo los Beatnicks y los hippies

los hippies penca también me cargan

los cuicos que se ponen chalecos de lana,

los que conservan el look "ordenadamente desordenado"

las que dicen que no se pintan y que se ponen lo primero que pillan (bullshit)

los/las que se curan con un vaso de chela, incluso un vaso de cerveza sin alcohol

la gente que fuma

el humo

los fanáticos religiosos, bueno, los fanatismo de todo estilo

los que siguen una moda y la definen como "estilo propio"

la gente encasillable

la gente que incomoda y no sabes por qué.

las ex de pololos o pololas que por más que digas que no hay mala onda, por antonomasia sí te van a caer mal y na que eso de "no hay onda" si sabemos (apelo al lector quien quiera que sea) que nunca nos llevaremos bien con la o el ex de tu polola/pololo actual.

los chocopanderos

los flaites,

el helado de agua de mora

el cochayuyo

que mi perra se suba arriba mío cuando quiero descansar, pero siempre logra sacarme una sonrisa =D

discutir con las personas, sobretodo cuando es alguien a quien amas, quieres, adoras, estimas.

la gente que admira al papa, a Dios, Jesús, algún santo o quien sea. Admiro en ese caso a la mujer que queda sola con cuatro hijos y sale adelantes antes de mencionar a algún cantante o político, que asco.

Los que se dan vuelta la chaqueta.

a los que creen que por leer los "Clásicos" (que fea clasificación) están saldados de la literatura

a los que dicen leer el diario, cuando leer sólo los títulos y lo ojean.

las teleseries que ve mi abuela Juana

cuando gritan, quien quiera que sea,

la gente agresiva

los pedófilos, los maltratadores

los opresivos, los maricones ( no de géneros, si no, esa gente que es maricona así por la vida)

los arribistas, acá en Chile está lleno, pero le ponen más como "aspiracional" cuando sólo eso es un eufemismo sobre el arribismo y los sabemos.

los secretos a voces

las películas malas,

ser tan prejuiciosa,

los negativos,

la gente que no quiere a los perros

la indecisión, la evasión, la ambivalencia ( de eso puedo tener mucho)

la mala ortografía ( que demás que se me va en este momento por que lo estoy escribiendo rápido)

dormir mal

no pensé que se iba a largar tanto

la gente con doble discurso

la gente inconsecuente

los que van donde calienta el sol

los extremos

los "neonazis" y todos esos grupos violentistas

el ambiente en general de mi U, de las Ues privadas, bueno en todos lados es la misma wea.

los piojos, garrapatas y pulgas

los que opinan de Arte y no cachan ni una

los gatos en celo

los que usan poleras del Che

los que visten pañuelos palestinos, odio más a ellos que los usan en colores

aahhh

los "cantantes, músicos" que se las dan de rostros de campañas anticontaminación, tratados justos, antitrabajo infantil y todas esas cosas que no son más que un lavado de cerebro a sus fans para decir "miren no somos tan superficiales y ayudamos a la gente"

la denominación "fan"

el Lucho Jara

la Patricia Maldonado

Don Francisco, a que le detesto pese a mi pro-semitismo

a uno de los más cruentos asesinos del mundo, Pinochet

Eduardo Cruz-Johnson, pero el es más patético

a la Luli que es más tonta que una puerta y fea

las minas o minos feos y se las dan de galancetes pencas.

las que se tiñen y no lo reconocen

a George Bush

Al Gore

El papa actual, Benedicto XVI

Los apellidos Verdugo, Cabezas,

Los nombres Rubén, Raúl, René, Ramón, Mauricio

los chicos " rugbistas" con su anatomía

los hombres flacos

los sin poto

la gente que se sienta mal,o camina arqueada ( me incluyo)

los psycho

los que no entienden lo que uno les dice

los que quedan mirando y siguen con los ojos a los profes como poniéndole atención cuando no saben qué chucha está diciendo su docente

tener los pies helados cuando tengo frío

los "suicidas" "depresivos"

los "locos"

jaja, partí con el deseo solamente de manifestar mi rechazo a los pseudo alternativos y los que se mofan y ridiculizan con aires de superioridad a otros y que de todo hacen un estudio mediocre, cuando está todo estandarizado,cuando no hay nada nuevo, ni en esto que estoy haciendo, prefiero tomarme el té que se me está enfriando, o seguir leyendo lo que me queda y terminar de una buena vez mi informe, pero en fin.

2008-08-24T15:20:00.000-07:00

...Y me gustaría desear lo indeseable

alcanzar lo puro

lo grato

romper el estampado

correr por los vientos

sin aire en la boca

sin peso en mano

sin olvido

para que una bocanada

me otorgue el alientoy pueda seguir volando

y amando, creyendo

amando no sólo al pan y al hermano

amando a la sombra que va tras mi paso

¡Tengo miedo!.-Exclamó.

mientras yacía bajo su regazo

lágrimas!.- querida

son sólo lágrimas

sin sabor

sin olor, sin razón

gratuitas que curten tu rostro.

2008-08-24T15:19:00.000-07:00

Hoy por tí, mañana por mí
creo en el azul del cielo
en la esperanza azarosa
en el viento inquieto
en la dulzura amenazante.
Creo en el mar abierto
en los ojos húmedos
en lo profundo y en lo inverso
en el amor eterno.
Creo en la fragilidad del sentimiento
en el roble, en la piedra
en las manos y en tus antebrazos
creo en la vida después de la muerte.

Lluvia

2008-08-21T20:37:00.000-07:00

Lluvia
rabiosa lluvia
que cae intrépida
acróbata de los aires
sigilosa y envolvente
amiga y hermana
enemiga de los desamparados
esperanzadora para los contaminados
recuerdo de pequeña
mi amor por la lluvia
ahora de más grande
no es siquiera un impedimento
las hojas caen
la tierra se humecta
los pájaros se refugian
y luego vuelan
el mar se agita
las montañas se arreglan
los ánimos se calman
y dan ganas de bailar
bajo la lluvia
todo es tan diferente
tú eres tan resuelto y hecho
y yo, me estoy haciendo constantemente
termino y luego empiezo
para terminar en el mismo eje
y de nada me sirve que el agua caiga.

Punto

2008-08-21T20:35:00.000-07:00

Blanco, reversa,
amarillo crepúsculo,
dígame la diferencia entre poisson y poison,
permíteme estrechar tu mano,
beber de tu palma,
llorar por el árbol caído,
dígame lo que está pensando,
no puedo dejar que me ahogues
empieza a torturarme,
extrangula los recuerdos,
asesina tu conciencia,abismo.
Belleza híbrida,
genialidad sin sentido,
amor obsceno,
lo que está fuera de escena,
cristal marchito,
pétalo suicida,
pienso y no escribo,
espiga y rosal,
odio el andar,
camina sin obstáculo,
diferente es la salida,
archivaarchucola li li lieettiiqquueetta gris.

El Árbol

2008-08-21T20:28:00.000-07:00

Hasta nuestros tiempos he leído
lecturas no hechas
lecturas no concluídas
lecturas no iniciadas
apartir de las arrugas de tu palma
de tu tronco
de tus ramas
de tus hojas
Hasta nuestros tiempos he sabido
que se agotó el empezar
empezó al terminar
se termina lo iniciado
raíz de la luz perversa
nacida de la tierra
bañada con arcoiris y rocío
fruto de las entrañas
corazón del olvido
sangrando sabia
se opacó la frescura
no es uno caído
ni derribado
es simple y llanamente
un árbol y nada más.

La Indeseable

2008-08-21T20:19:00.000-07:00

Podrías huir sin rumbo
esperar que la lógica se una a la sinrazón
y ser Yo
para que brote de tu ser aquel ideal de fracaso
temes no ser Tú
temo no ser Yo
Temes perderte
Temo perderme.¿...y quién habla?
¡la conciencia!
ella arisca y fría
ella que siempre tiene la razón
¡maldita mal nacida!
¡hija de su madre!
cree que tiene la razón
desgraciada engreída
vestida de satín y rojo carmín
incrédula
vacía
vaporosa
nunca me deja
no nos abandona
si me abandona
realmente deseo traicionarla
aniquilarla
extrangularla
sólo es posible temporalmente
para que mi ilógica naturaleza
respire y viva.

Stop!
Pon reversa!
es simplemente ese mal gusto
esa adicción que te hace llorar como un niño
jamás podré olvidar esos días
en que se brillaba con el sol
b r i l la amos con el sol
corriendo en cada instante
añorando cada momento
cada encuentro.

Crisálidas

2008-08-21T20:07:00.000-07:00

Crisálidas,
cristalina,
purpurina,
pupas de mariposas,
semihumanas,
semihorrorosas,
siniestras,
brillosas,
navío,
oscuro y sombrío;
siento tu aroma en cada regazo imaginario,
¿porqué aún reconozco tus pasos?
y a veces me vuelvo y no eres.

Conozco tu forma de pensar y sentir,
conozco tu odio por la mañana,
y tu dicha por la noche,
desearía no tener tan buen oído,
desearía que las luces se murieran,
que las luciérnagas se aniquilen entre ellas.

Que los insectos se tornen a la tierra y a los árboles,
que los ciempiés se escondan bajo las rocas o los troncos húmedos
las hojas sean crujientes por toda la eternidad,
que el agua pare de ser tan pura y transparente,
que me dejen de producir cosquillas lo que cae de los pinos,
cambia de color de verde a café y pica,
pica en la espalda y pincha.

Tengo mariposas
tengo mariposas en mi estómago
en mi mente y en mis manos
en mis pies y en mi cuello.
Dueña soy de otro frasco lleno de ellas
las agito para que rabiosas me ataquen
las doy vuelta y las obligo a devorar a sus víctimas
tengo otro puñal de ellas
una jaula no de pájaros
si no, de tinieblas
tinieblas del medio día
de la media noche
de la madrugada.

Jacinta

2008-08-21T20:01:00.000-07:00

Jacinta viste un vestido rojo
Jacinta no viste un vestido rojo
Jacinta usa un abrigo rojo
Jacinta no usa un abrigo rojo
Jacinta es de tez morena
Jacinta es hija de eslavos
Jacinta peina su delicada cabellera
Jacinta no tiene cabello; es calva
Jacinta cree en el amor
Jacinta no sabe amar
Jacinta tiene miedo y llora
Jacinta es el no- ser más frio
Jacinta vive el da-sein
Jacinta no sabe nada del Existencialismo
Jacinta goza con leer
Jacinta no sabe unir la m con la a
Jacinta lee a Rimbaud
Jacinta lo lee Verlaine
Jacinta tiene novio
Jacinta está casada
Jacinta es monja
Jacinta es tu hermana
Jacinta no existe
Jacinta no es real
Jacinta si existe!y también puede amar!
Jacinta quiere su durazno.

R

2008-08-21T07:56:00.001-07:00

Camino sin sentir los pasos
Olvido sin sentir rencor
A veces suelo hablar con los muertos,
otras veces con los no-vivos.

Recuerdo un día de invierno
donde todo estaba cubierto de
fría y dura escarcha
al otro día mi hija despertó muerta
con las plumas rígidas y los ojos abiertos.

A Rosita, una pollita que tuve en la infancia.

2008-08-20T20:04:00.001-07:00

Se tiene una taza de té en la mano izquierda

un cigarro imaginario en la otra mano.

Tiene una pañuelo entrelazado a su fino cuello

una arruga en la frente que le llega a los pies.

Coge de un brazo y de una clavícula

Coge a ratos de espíritu y razón.

Implora a Cronos su regreso

Implora para que la coma.

Como Cronos devoró a sus hijos, uno por uno

Devoraré los recuerdos, para quedar sólo uno.

Ese Uno, fue Zeús

Ese Uno, fuiste y serás Tú.

Realismo Social y Crítico

2008-06-25T21:17:00.000-07:00

Realismo Social y Crítico en
“La Compuerta Número Doce” y “El Alma de la Máquina”
De Baldomero Lillo

Baldomero Lillo es reconocido como uno de los cuentistas más destacados e influyentes dentro de la Literatura Nacional, pionero del Realismo Social Sus novelas nos hablan desde lo marginal, desde la voz de los explotados con una sinceridad y detalle que nos permiten percibir el llamado a la redención social que piden sus personajes. Se estudiarán dos cuentos del autor; “La Compuerta Número Doce” y “El Alma de la Máquina”. El primer relato pertenece a SubTerra y el segundo a SubSole y en ambos se estudiará el Realismo Social y sus temáticas.

Vida del Autor

Baldomero Lillo Figueroa nace en la VIII región, el 6 de enero de 1867. Hijo del matrimonio conformado por José Nazario Lillo Mendoza y Mercedes Figueroa y fue ésta quien le enseñó a leer y su padre quien le inculcó la lectura. Estudió en Bucalebu, luego se trasladado la familia Lillo a Lebú e ingresó al Liceo. Ésta época del liceo fue la más enriquecedora pues entró al mundo de la lectura de grandes de la literatura como; Julio Verne, leyó el Quijote y también Martín Rivas y algunos chilenos como Benjamín Vicuña Mackena y Barros Arana. Tuvo algunas afecciones a su salud y debió dejar sus estudios que tampoco le interesaban tanto y entró a trabajar en “La Quincena”, una pulpería en Lota. Fue en los ratos libres que le otorgaba su nuevo trabajo donde se empezó a gestar su actividad literaria convirtiéndose este lugar en el escenario de su obra. Contrajo matrimonio con Natividad Miller y tuvieron cuatro hijos. Su hermano Samuel le consiguió un cargo administrativo como oficial al Segundo de la Sección Universitaria en 1899, en la Universidad de Chile. Fallece su madre y después de dos años queda viudo a cargo de sus cuatro hijos. Muere en San Bernardo, el 10 de septiembre de 1923 aquejado de una tuberculosis pulmonar crónica.

Premios y Obra

Gana el primer premio con “Juan Fariña” bajo el seudónimo de Ars. En 1904 publica Sub Terra. En el mismo año SubSole resulta premiado bajo otro seudónimo Danko en un concurso organizado por El Mercurio. Escribió en Zig-Zag, Pacífico Magazine y Las Últimas Noticias y El Mercurio.
-Subterra, 1904.
-Subsole ,1907.
-Proyecto inconcluso, fallido sobre la matanza en la Escuela de Santa María de Iquique.
Obra Póstuma:
- Relatos Populares reunidos por José Santos González Vera publicados en 1942.
-El hallazgo y otros cuentos del mar, 1956. José Zamudio continuó la labor de González Vera
- Pesquisa trágica, 1962.
- Relatos Populares reunidos por m José Santos Vera publicados en 1942.
Realismo y Realismo Social

Debemos tener presentes las dos acepciones como de Realismo. La primera es una ligada a la Literatura extranjera que resulta ser restringida por tiempo y en países como Francia e Inglaterra y la segunda acepción va directo a toda producción literaria que posea y forme una suerte de espejo de la realidad. El Realismo surge como bien sabemos en Francia como una reacción a la estética Romántica que velaba por el sentimentalismo y lo especial. El gran cambio que realizarán estos escritores, y será una característica propia de ellos, es que deciden lanzarse a la calle para encontrar sus temas para sus novelas. Se tiene que tener también presente que los personajes del Realismo no son seres sobrenaturales insertados en mundos extraños ni en situaciones anómalas a la realidad; son personajes como todo el resto de los mortales, que pueden resultar casi reales. En el Realismo se mantiene una actitud crítica frente a todo, problemas políticos, sociales, económicos que entienden perfectamente que en lo particular se encuentra lo universal. El escritor expresa lo que cree o siente por real. No son documentalistas ni periodísticas ni testimoniales, pese a que en el caso de la obra de Lillo algunos apoyan tomar como una obra documental su legado literario.

Se ha criticado al mismo Realismo de un exceso de detalles, descripciones innecesarias, obscenidades y escenas muy explicitas en el aspecto sexual de la narración dependiendo del caso. Pues para Moretic en “El Nuevo Cuento Realista Chileno” lo que impulsa, el motor del Realismo viene a partir de las clases más marginadas, del Proletariado, de las ganas de hacer revolución, que levantaría al Realismo, en callar a las clases más pudientes y darle voz al Otro, pues se quiere conocer cabalmente la realidad y también modificarla y tiene que ser realista.

El Realismo Social surge al principio como un movimiento pictórico de EE.UU. en la década de 1930 debido a la Gran Depresión, al Crack Bursátil, tal acontecimiento y todo lo que generó esta inmersión progresiva llevó a un número de pintores a plasmar en el lienzo sus inquietudes con respecto a lo que acontecía en su país. Utilizan esto como un medio de manifestación y de protesta con alto sentido crítico. Pese a que no hay una concordancia temporo-espacial el Realismo Social de Lillo está presente gracias a sus habilidades ultra desarrolladas de saber y escuchar intensamente.
En SubTerra es una novela desde las profundidades, se ve la vida sub-humana que llevan estos tristes y resignados hombres a causa de la mina y su actividad rutinaria. Acá vemos el
Realismo Social, ese realismo que resulta ser crítico y que tiene voz y hace un llamado ante triste, inevitable y trágico destino que tienen los mineros del carbón y sus familias. Se puede también inferir estos escenarios no sólo de lo que el autor presenció y quiso dar voz y letra, sino también de su propia idiosincrasia, de su condición no permanente de salud, de sus debilidades.
Comprendemos y no estaría listo nuestro trabajo como lector si es que no asimilamos la dureza del trabajo con la que debían lidiar que finalmente producía una desintegración no sólo en los animales que eran utilizados para las diferentes faenas sino, también para el mismo Hombre. Los hombres se van desintegrando en la medida que les truncan su futuro, les coartan las ganas de querer más, de levantarse y sólo les queda penumbras siendo víctimas del egoísmo y ambición de otros de la clase más hegemónica. Acá quienes trabajan sometidos a un superior mantienen la lógica de; “trabajar, padecer y morir” como los expresa Montt y Orlandi en su Historia y Antología de la Literatura Chilena.

En SubSole los escenarios y situaciones están ambientados a ras de suelo donde llega la luz del Sol, ese Sol ausente en SubTerra. Acá Baldomero Lillo escribe a partir de formas de trabajo y de cómo viven dentro aquellos que integran el universo campesino. Al autor se le criticó luego de publicado los cuentos el poco manejo que tenia de aquello que estaba narrando al igual de un débil y restringido uso del lenguaje. Pese a que fue criticada la novela en el momento de su publicación, este es un libro con una temática mucho más amplia que SubTerra. Lillo escribía a partir de algo real, tuvo entereza, vigor y fuerza para rescatar la verdad en cada hecho que presenció, con su sensibilidad exacerbada encontró al hombre que trabaja en el campo, al pescador y también al minero. Vigor y honestidad es lo que hace única estas obras.

El Alma de la Máquina.

En este relato se lee a un personaje que está totalmente alienado con la máquina. El Maquinista viste su traje de dril azul que trabaja medio día seguido, sin descanso, sin amparo. Aquel sujeto no da indicios de su condición de Ser-Hombre, es objeto de envidia de algunos de la planta, lo envidian por su condición al no tener que trabajar igual de duro que los demás, pues sólo existe para él, la máquina y él mientras los otros lo contemplan a sabiendas que le queda más trabajo, que viene el ascensor, los espera para reiniciar una vez más la ardua y tediosa tarea. El Maquinista pareciese estar sobre un trono, dando órdenes como un semidios y mirando a los demás como vasallos, y son estos los que nunca entenderán la tarea del Maquinista.
Deja un momento de ser humano, su cerebro se detiene, para realizar su labor a la perfección, reduciéndose en cálculos y medidas y que no apoya las revoluciones u otro tipo de manifestación que pueden llegar a ocurrir si él se descuida. Es un ser que no cae aún en la calidad de Ser, está sujeto, reducido y para él todo se inmoviliza, su atención automáticamente parece irse a otras esferas mientras está trabajando. Luego irrumpe la llegada de la hora del término de la jornada, todos los hombres salen de su puesto determinado de trabajo como hormigas desorientadas y torpes. El Maquinista debe iniciar su proceso para entrar en su estado cotidiano, y de a poco deja de ser un sujeto anulado. Luego del trabajo ya es un Ser, vive, siente, piensa y tiene una vida.

Por eso sus pupilas, su rostro, su pensamiento se inmovilizan. Nada ve, nada oye de lo que pasa a su rededor, sino la aguja que gira y el martillo da señales que golpea encima de su cabeza. Y esa atención no tiene tregua.

La Compuerta Número Doce.

Se lee la precariedad de los que integran esta colección de cuentos. Acá está presente lo cruento que es vivir para y por la mina. El escenario, lo externo está en estrecha relación con lo que acontece al interior de los personajes, es decir, lo que ocurre en la mina es una prolongación de lo que ocurre en el sujeto. Vemos a un niño, Pablo quien ese llevado por su Padre pues ya está en edad de trabajar y debe ganarse el pan para él y su familia. Atrás quedan risas, juegos e inocencia. Atrás quedan anhelos, sueños y risas, todo parece ahora ser reemplazado por ganarse un lugar en la mina y ser un Hombre, un obrero.
Debía ejercer y sólo el saber que se volvería a casa con su padre era signo de pertenencia a eso que existía fuera de ese mundo lúgubre, triste y desolador. La lectura de este cuento es violenta pues se leen a personajes que están determinados a vivir gracias a la mina y que ésta es la única escuela. Forma y destruye hombres. Les da vida, vida de obreros, vida de hombres sostenedores de sus casas y también les da muerte.

Los obreros se miraron satisfechos. El novato era ya un portero experimentado, y el viejo, inclinado a su alta estatura, empezó a hablarle zalameramente: él no era ya un chicuelo, como los que quedaban allá arriba que lloraban por nada y están siempre cogidos de las faldas de las mujeres, sino un hombre, un valiente, nada menos que un obrero, es decir, un camarada a quien había que tratar como tal.

Estética

Lillo sentía una gran admiración por Benito Perez Galdós, Dostoievski, Tolstoi y Guy de Maupassant. A éste último lo veneraba por unir la nostalgia y tristeza junto con lo jocoso y saber perfectamente como darle vida y movimiento a la lectura. Anteriormente me referí a la condición de su mala salud que se ha estudiado que puede influir en su temática. Siendo de muy pequeño incursionó en la literatura y tu mundo escritual es una recopilación de lecturas previas de otras novelas que le tienen que de alguna u otra manera influido para encontrar su sello, al igual que las experiencias relatadas por su padre, y lo que el vio en carne propia cuando trabajó de pulpero. Lillo escribe a partir de algo cierto y de estas ganas por darle espacio a esas voces apagadas. Con la publicación de SubTerra y SubSole, vino allá por 1909 un interés por escribir sobre la matanza en Iquique y he aquí un momento importante y una reacción de su parte que nos permite dilucidar un tanto sobre la personalidad del autor y su concepción de creación ya que se supo él mismo incapacitado para escribir esta novela, pese a las ganas, incluso expresadas en un discurso en la Universidad de Chile, luego de haber ido a la zona de la masacre, no pudo escribirla, estaba imposibilitado por su no dominio de la zona, de lo que ocurre, pese a que compartió con gente del lugar, investigó, se informó, se sumergió en un silencio que lo acompañó hasta la hora de su partida en 1923. Tal descubrimiento lo afectó más aún cuando reflexionó que no sólo era que no supiera todo fervientemente, sino que carecía de un estilo lo arroje a encontrar una nueva propuesta estética.

El arte nace realista y no se entiende de otra manera. Síntesis de la experiencia humana, del trabajo, del carácter social del hombre y de su individualidad condicionada por ese carácter, no tiene, no puede tener, un contenido ajeno al hombre y a su realidad. Además, en cuanto forma de conocimiento, mientras mejor sintetice la realidad, más elevada será la categoría estética que alcance.

Se debe entender a Lillo desde una lectura de denuncia social y de un llamado a hacer justicia, deseaba saciar su sed de justicia, escribí quiso escribir cuando algo era merecedor de contar. Baldomero Lillo fue un autodidacta, influenciado por el Naturalismo que utiliza constantemente un narrador en tercera persona y omnisciente. Con una expresión sobria, gran drama, sencilla, clara en lenguaje, libre de adornos y elementos gratuitos. Con personajes como buen realismo, personajes cotidianos en una realidad que marcó la historia de la minería en Chile y la historia en la Literatura Chilena.

$30 al Cartero

2008-06-20T21:12:00.000-07:00

Estaba yo un día caminando por los pasajes de la Villa Orquídea, y me topé con una verdadera Flor, la flor más bella que pudo haber brotado de la tierra; Jacinta Lira, mi preciosa Jacinta, supieras cuanto te adoro. Tantos años queriéndote y yo acá en silencio.

¡Ay que me duele el pecho!, no me sentía así desde que tu madre tuvo tantas complicaciones para tenerte, pero esa vez fue diferente. Aurora, sabes, quiero contarte algo. Algo me dice que debo contártelo a ti y sólo a ti. Tú eres la única que me entenderá, pero no sé si deba. No quiero que pienses mal de tu abuelita que te quiere tanto. Mira, yo quiero al viejo, a tu abuelo, pero siempre estuve enamorada de un hombre que nunca me amó. Cuando yo tenía como ocho años cuando lo conocí y desde el primer momento que lo vi supe que desde ese momento estaría condenada a quererlo. Estaba completamente segura de eso a pesar que no sabía mucho de amor, sólo conocía el amor que cantaban en las canciones, el que me leía en los libros y el que veía entre mis padres. Eso era lo único que sabía, que lo amaba, mientras aún jugaba con mis muñecas y me sorbeteaba los mocos. Él voló directamente a mi corazón cuando tenía diecisiete años y claramente jamás se fijó en una niñita como yo. Nunca me miró.

Estuve años amándolo en secreto, décadas, casi toda una vida estuve enloquecida hasta las patas por él, pero por esas coincidencias mariconas de la vida, disculpa mi niña, terminé casándome con su hermano. A mi nadie me obligó, eso lo tengo clarito y yo ahora puedo decir sin problemas que quiero a tu abuelo, pero tú no sabes por todo lo que he pasado mi niña, era horrible, imagínate, casada con un hombre que no amaba, le dije que sí porque me brindaría seguridad y tal vez me podría enamorar de su amor por mí, no de él. El amor me sale hasta en la sopa.

Era espeluznante las noches cuando se metía a la cama con los pies helado, ¡qué hubiese dado yo por sentir esos pies helados junto a los míos si tan sólo hubiesen sido los de Él!, pero no, eran los de Heriberto.
Me daban retorcijones de guata cada vez que tu abuelo me empezaba a tocar, me producía náuseas, temblaba, pero no de ese temblor rico y esas rosquillitas que te produce esa persona especial en tu corazón, bueno ¡qué vas a saber tú si eres muy chica para esas cosas! ¡Oye!, pásame las zanahorias. En fin, como te decía, me ponía a temblar cuando me tocaba y cuando estaba arriba mío y sentía su peso, imaginaba que era mi amor de niñez que venía a acompañarme y a rozar mi cuerpo con sus labios tibios y me diría al oído; “Te adoro Jacinta y será así siempre”. Luego me acosaba la culpabilidad terminada la sesión monótona, me daba vuelta y fingía dormir. Prefería esperar que se durmiera el viejo primero, pese a que no me podía concentrar para dormir después con sus ronquidos.

Cuando ya estaba segura de que dormía lo quedaba mirando intentado buscar en mi interior alguna pizca de algún sentimiento puro y sincero hacia él. A pesar del intento sólo lograba ver al principio un monstruo que abusó de mí. Decidí casarme con él pese a que siempre tuve presente al otro a quien le mandé miles de cartas, le tienen que haber llegado, de lo contrario me las hubiesen devuelto.

Le mandé doscientas cartas, y entre julio y octubre intenté entrar a su casa los días siete y catorce de cada mes. ¿Que qué me llevó a hacer eso?, pues la desesperación, una mujer enamorada es un peligro andante y más aún cuando está dolida. Raro era estar dolida si Él nunca me hizo nada, por eso sufría. Los días en que tu abuelo salía más tarde de la pega yo aprovechaba de ir a su casa. Le escribí cartas, versos, le contaba lo que estaba haciendo, las rosas que plantaba, de lo lindo que estaba creciendo la uva en el parrón, le describía lo bello que cantaban los pájaros, le describía los sueños que tenía con Él, le decía lo que sentía dentro de mí, lo que iba a cocinar, una que otra copucha de las vecinas, incluso le conté de ti también Aurorita.

Jacinta tus cartas, yo me enamoré de tus cartas, tan delicadas y sinceras. Cuando escribes es como si lo hicieras desde el corazón y del estómago a veces, siento que te conozco tan bien, pese a que yo no era y nunca fui el destinatario.
Me las quedé, las retuve como si con tal acto tuviera algo de ti. Todo lo demás honestamente no me importa, quiero que estés acá conmigo, con este simple cartero.

Cuando Él murió, creí que yo le seguiría, pero todo cambió, pensé que no soportaría su partida y para mi extrañeza, aquí me tienes. Aún sigo casada, aún soy esposa, madre, abuela, soy mujer y aún pienso en Él. Le prometí cuando fue el entierro que nunca lo dejaría ni se sentiría solo, la Virgencita fue testigo de tal promesa. Todas esas cartas fueron escritas acá, en esta cocina mientras revolvía con la cuchara de palo, ahí me inspiraba. Entre pimientos y rábanos, entre huevos y carnes fue madurando mi sentir. Le mandé doscientas cartas, y no sé que pasaron con todas ellas, ojala las haya leído y reído si era el caso, o llorado o por último hastiado y que alimenten sólo unos breves segundos el calor de la chimenea.

Si tan sólo fuera yo objeto de tu amor inmenso y desinteresado, si tan sólo me miraras de otra forma cada vez que me entregas los treinta pesos que es lo que corresponde, pero tú con una sonrisa me das más propina y de paso, un vaso de jugo hecho por ti acompañado de alguna de esas galletitas recién horneadas con tus manitos que parecen delicados pétalos. Me tendré que seguir resignando a la reciprocidad de tu amor.

La última vez que intenté entrar fue el siete de octubre y al día siguiente murió, lo supe antes que el resto, porque me vino a ver y me dio las gracias. Yo iba todos los domingos por la mañana con mi ramo de rosas rojas al cementerio. Y yo te cuento todo esto porque eres mi nieta favorita y me da lo mismo que seas sordomuda.

"Los extravios de su mirada"

2008-06-18T23:09:00.000-07:00

Comentario crítico sobre libro de cuentos de Flavia Radrigán.

Al momento de leer los cuentos que integran “Los Extravíos de su mirada” es posible introducirse al imaginario escritual de su autora. Con un lenguaje simple y directo, sin vacilaciones ni confusiones se entiende muy bien el mensaje de este libro de cuentos cuyas temáticas rondan entre la Memoria, el Recuerdo, la Muerte, la Homosexualidad, la Sexualidad, los Seres Perdidos, el Suicidio, el Amor, la Violencia, el Olvido y la Soledad son las temáticas tratadas que resultan ser una constante desde el principio a fin de la lectura.
Su honestidad y transparencia a la hora de contar algo es perceptible a cualquier ojo. Desde el momento en que ella decide darle el espacio para que estas voces provenientes de la otredad se expresen se demuestra su interés por que todo lo que uno entiende como marginal, todo lo que es visto como un otro desde una minoría hasta un pensamiento diferente de cualquier estilo son manifestaciones honestas de lo que a la autora le conmueve y le inquieta.

Vemos por ejemplo en “Vendrá la muerte y tendrá tus ojos” el quiebre vital que se produjo en el Chile de la dictadura, se trata la muerte, de los desaparecidos, de los muertos en vida y hay además una historia de amor y clandestinidad, de un abrir y cerrar puertas donde su narradora se muestra altamente meditabunda. En “Vuela Pedazo Vuela” es un relato con alta concentración de tensión de parte de la protagonista que debe lidiar con el encierro, con lo contradictoria que resulta ser la vida, nuevamente el amor, con el asesinato y con ello la muerte. “Ese mar que tranquilo te baña” surgen nuevamente los recuerdos, la nostalgia de este hombre que extraña su tierra natal, la homosexualidad, el travestismo que puede ser interpretado también con la noción del enmascaramiento, mostrarnos de una forma y ser de otra determinada, en este relato esta la presencia del maquillaje, que seria interpretado como un tapar, un maquillar ciertos eventos, ciertas situaciones o emociones del narrador. Hay un alto contenido erótico y está la sensualidad también. Se señala un conflicto amoroso, al igual que en la mayoría de los cuentos que integra este libro esta la presencia de lo femenino y de las voces femeninas quienes se apoderan de casi todo el libro, como bien mencionó Flavia Radrigán en la entrevista darle voz a estas mujeres y situaciones que ella vivió y presenció en directo. Estos tres cuentos son solo por nombras los diez restantes que abordan tópicos similares acompañados de la soledad, el abandono, lo popular, lo marginal, la figura de la mujer en la actualidad y el no-más que todas parecen apoyar lo que la convierte en una escritora y dramaturga en estrecha relación con sus personajes que son una prolongación de lo que ha vivido ella como mujer, como chilena en el extranjero, como el peso de ser “hija de…” , de los episodios en su vida, de la gente que entra y sale constantemente de nuestros corazones.

La Perfida Manzana 666

2008-06-15T20:00:00.000-07:00

“Viña del Mar sale al mundo en alas del Festival…un verano bonito a pleno sol, Chile entero cantando a todo pulmón… no te pierdas el Festival... no te pierdas el Festival”. Pues Viña del Mar, no es sólo Viña, no es únicamente la ciudad Jardín, o la ciudad de playas, sinónimo de turismo, de vacaciones y clima cálido eterno, no es sólo sinónimo de bikinis, de palmeras, de gente liviana de ropa, no es la ciudad de las victorias, de los juegos mecánicos del estero, del cuiquerío característico, ni el Palacio Carrasco, ni el Rioja, ni el Vergara, ni el Casino, ni el Parque de la Quinta Vergara ni el Teatro Municipal del Festival Internacional de la Canción. ¿Acaso nos representa esa gaviota de plata y de oro?, ¿nuestra identidad radica en ello? Pues no. Complejo resulta hablar de “Identidad viñamarina”, porque es tan relativo como en todos los lugares.

Por otro lado Viña del Mar también ha sido reconocida por su vida nocturna, la bohemia real radica en el bello Valparaíso, Viña de algún modo siempre se ha visto desplazada y opacada por ese “Je ne sais pas” que tiene el Patrimonio de la Humanidad, ese misticismo de la “Joya del Pacífico” ese enigma que a tantos encanta como desencanta. Viña del Mar, en ese aspecto ha vivido a la sombra de Valparaíso, pero Valparaíso vive a la sombra de lo que proyecta Viña del Mar como ciudad turística.

Por todo el sector Poniente, cerca de la costa, de la concurrida Av. Perú y San Martín están los más exclusivos locales nocturnos de la ciudad jardín donde sus clientes habituales son cierto tipo de gente determinado, turistas, nacionales y extranjeros, gente que vive por los nortes, curiosos, consumidores más seguidos. También está la vida nocturna del Reñaca, de todos esos localcillos donde hierve el pendejerío y el cuiquerío mismo, pero no viene al caso referirme a ellos, me interesa otro sector; la llamada Manzana 666, el cruce entre la Av. Valparaíso y Von Schroeders en nombre del doctor don Teodoro Von Schroeders.

Tal ilustre extranjero proveniente de Lituania fue dueño de gran cantidad de terrenos en el sector oriente de Viña del Mar. Luego de su muerte a principios de la década del 20 el presidente de la época Carlos Ibáñez del Campo nombró tal intersección de calles en honor del médico fallecido, no obstante si supiera en qué está convertido ese sector que lleva su nombre estaría revolcándose en su tumba. Pues se ha dicho de todo lo que pasa y lo que no pasa en la Manzana 666, ya con ese número tan simbólico nos da un adelanto, nos prepara en una antesala con lo que sucede. De día hay mucho tránsito, variados locales nocturnos abren luego de las cuatro de la tarde, hay botillerías, sucuchos de comida rápida de dudosa procedencia y cero sentido de la higiene, un quiosko de diarios y revistas, residenciales y el legendario “TodoLibros” que para en mi calidad de alumna de literatura me resulta un verdadero paraíso pues los libros los venden a muy buenos precios y se encuentra de todo tipo de literatura. En el escaparate conviven las novelas de Bukowski, de Jorodowsky, Bolaño, Freud como también libros de Astrología, Horóscopo Chino y recetas culinarias Chilenas, paso por ahí, aún no se ha oscurecido y veo a dentro a dos jóvenes, entro pregunto por unos libros de Juan José Millás que no los tienen. Me quedo observando esa dicotomía tan fuerte del mundo de la lectura y el momento en que el carrete se empieza a formar. La belleza de ese contraste tan fuerte me resulta a ratos poética; alcohol y libros. ¿Qué mejor? Uno de ellos sale es un tipo medio lana, con su polola lana también con vidas lanas e intereses lanos, andaban buscando algo del buen Nietzsche. Me acerco a ellos para preguntarle que opinaban de esta famosa esquina, en su asombro me dicen que pasan más seguido por acá, pero para comprar libros que están a bajos precios, pero que no les gusta el carrete de los locales que están por acá.: “Sabes hermana, ( ya me trata de hermana si no soy su hermana), acá hay mucha violencia, mucho exposición gratuita, porque ya a muchos les da miedo andar por este sector ya sea de día, más de noche, ya no hay seguridad, tú no sabí lo que te puede pasar si salí medio tocao de un local, te ven mal y ahí se te tiran encima y dejan pato cachai?, yo pa exponerme, como te digo, de esa manera no estoy”. Su polola interrumpe agregando a lo que su pololo dijo: “Mira se ven constantemente riñas, vienen los pacos, empiezan a confiscar, entran a los locales, piden carnet para verificar la edad y si alguien está consumiendo algo ilícito, ya no se puede carretear tranquilo ¿ves?, la misma gente, los mismos delincuentes han echado a perder este lugar y ojala que no siga más así porque sería una desventaja pa Viña que tanto lucha por el turismo y la wea y las autoridades que no hacen ná”.

Me inquieta lo que me acaban de decir estos lolitos estudiantes de artes, porque yo también he visto y presenciado riñas violentas, me han pedido el carnet, realmente se ven sucesos fuertes, tal esquina ha sido punto neurálgico de prostitución, de narcotráfico, de punto de encuentro de bandas tanto de Skinheads, Neonazis y grupos violentistas.
Ahora es sinónimo de carrete, de juventud descarriada, de gente que luego de la pega, o luego de clases baja y cae en las tentaciones de pasar un buen rato acompañado de alguna rica y helada cerveza pues hay locales para regodearse Square, Urbano, La Comarca, Arica, Rua, Spartako, Balmaceda, Stone… a la vuelta, por Viena está el legendario Vienés, Fusión y el siempre top Journaly otros antros subiendo Agua Santa.
Quedé de juntarme con un amigo, y decidí entrar al Urbano, un local que regularmente voy desde que entré a la universidad, acá estoy sentada con calor y me pedí un shop de medio de cerveza Del Puerto directamente de Valparaíso, sabrosa y helada, acaramelada o rubia y con licor de cacao, ¿qué mejor?. Mientras espero contemplo y quedo anonadada por la amplia providencia del Señor.

Un sujeto se me acerca, por favor que no se vaya a sentar a mi lado, tengo una suerte de imán para aquellos que andan medios arriba de la pelota, un amigo me dijo que quizás muchos ebrios se me acercan porque encontrarán que tengo cara de simpática, me acordé del comentario de mi amigo e inmediato fingí la cara más pesada que alguien podría tener esa cara de “no te me acerques insulso”; nada, no funcionó. Se me acercó igual e irrumpió con un “Hola, me puedo sentar” mientras sonaba el último éxito de la ex princesa del pop, actual cantante en rehabilitación y representante fiel de la decadencia; Britney Spears, pues si hasta la música se ha echado a perder en el Urbano; pop, ¿qué es eso? Continuo, ante la negativa rotunda de mi parte este sujeto no la toma en serio y se sienta me empieza hablar como creyendo si yo estuviera muy interesada.
–Luis, Luis es mi nombre, me preguntaba si me puedo sentar contigo.
Este individuo creía que con un simple nombre ya no sería un extraño, y por su aspecto estaba claro que se encontraba “envinado”. Se sentó a mi lado y empezamos a hablar sobre la concurrida y maldita Manzana 666. “Mira, yo por lo general no carreteo en Viña, me carga o sea me cargan estos locales de por aquí,, pero salí de la media prueba y como creo que me fue bien, nos vinimos con unos amigos a celebrar, aparte estudio por acá cerca, así que piola”. Mencionó a unos amigos, compañeros de su universidad, yo miré para todos lados y éste Luis estaba solo.
Continúa…”Bueno nos fuimos a otro local, fuimos al cerro castillo a tomarnos su vinito loco y después quisimos bajar y heme acá esos weones mamones se tuvieron que ir. Le pregunto cómo definiría este sector de Viña y arroja un rotundo; “Picante y peligroso, yo carreteo más en Reñaca, allá tu cachai a todos, aquí vienen puros giles cumas, pero más aún son las mochas que se arman de la nada, yo no soy bueno pa pelear, pero si me toca, me toca no más”.
Se me pierde un poco este sujeto Luis, mi amigo llega y decidimos ir a otro localcillo.

Ingresamos al ex casino chico, que alguna vez también fue el “Andino”, ahora llamado “La Comarca” que de la localidad de origen de los hobbits de Tolkien no tiene nada. Ya había entrado algunas veces y cada vez que salía de allí me decía; “No volveré a entrar nunca más”, igual me veía sentada en una silla, pidiendo una cerveza y dos vasos. Hay poca gente, miro hacia la ventana y gente entra y sale de los locales en un estado poco cristiano, pero no siempre es así. La música empieza a sonar, tocan en vivo unas bandas tributo a Nirvana y Alice In Chains
Antro de dealers
Entra un caballero solo con una pinta notable entre oficinista y rockstar, rara mezcla, se sienta a la mesa continua y pide una piscola, nos mira y nos sonríe. Empieza la otra canción…”Smell like teen spirit” realmente odio esa canción, podrá ser un himno para la juventud perdida de principios de la década de los noventa, símbolo del aburrimiento y desilusión de una juventud bucólica, yo debo aceptar que fui un adolescente de jeans y chalecos rotos desde octavo básico y segundo medio, pero me duro lo que dura una lec
Pues hasta foros hay de recomendaciones del carrete viña marino
El caballero pide otra piscola, otra y otra, se las toma como si fueran jugos naturales y empieza a chiflar a la banda, empieza a gritar :”Pink Floyd”, “Pink Floyd”, me produce mucha gracia, tal individuo quizás se veía en el Playa pidiendo seguramente algún cover de Pink Floyd, pero no en el ex casino chico. “Tóquense algo de verdad poh chiquillos, algo de verdadero rock spirit”, lo invitamos a sentarse en nuestra mesa, yo dudo un poco porque con estos tipos nunca se sabe, y empezamos a hablar los tres sobre música primero, el tipo era una enciclopedia musical por lo que llamó mi interés, nos contaba que de vez en cuando viene por estos locales, que trabaja en un banco, pero que su sueño frustrado fue haber sido rockero, con eso me acordé de mi viejo quien ralla por los Rollings Stones, su vida era muy de canción monótona de un grupo malo, pero la música le daba esa frescura.

El Viaje

2008-06-12T20:45:00.000-07:00

Señores denme permiso

pa'decirles que no creo

lo que dicen las noticias

lo que cuentan en los diarios

lo que entiendo por miseria

lo que digo por justicia

lo que entiendo por cantante

lo que digo a cada instante

lo que dejo en el pasado

las historias que he contado o algún odio arrepentido.

Para que ustedes no esperen

que mi canto tenga risa

para que mi vida entera

les quede al descubierto

para que sepan que miento

como lo hacen los poetas

que por amarse a sí mismos

su vida es un gran concierto

déjenme decirles esto

que me aprieta la camisa

cuando me escondo por dentro.

Y si alguno quiere risa

tiene que volver la vista

ir mirando las vitrinas

que adornan las poblaciones o mirar hacia la calle

donde juegan esos niños

a pedir monedas de hambre

aspirando pegamento

calmar tanto tormento

que les da la economía

cierto que da risa...

Pero yo creo que saben

donde duermen esos niños

congelados en el frío

tendidos al pavimento

colgando de las cornisas

comiéndose a la justicia

para darle tiempo al diario

que se ocupe del deporte

para distraer la mente

para desviar la vista

De este viaje

Por nuestra historia

Por los conceptos...

Por el paisaje...

Schwenke y Nilo

$30 al Cartero

2008-06-05T14:08:00.000-07:00

Te cuento todo esto porque eres mi nieta, mi nieta favorita. Desde hace días tengo ganas de conversar con alguien, no sé que tengo, siento que algo me estrangula, un pesar, una angustia mi niña. Tú me verás que siempre ando de aquí para allá. Que las visitas, que las misas a las siete todos los días, que los cumpleaños, santos, bautizos, despedidas, funerales- Llevar una casa, no es nada fácil, ya te quiero ver cuando seas grande y te cases y estudia mijita linda, estudia para obtener un cartón de cualquier cosa y no tengas que depender de un hombre y si te sale malo, ahí tendrás una herramienta para salir adelante, yo no pude estudiar, las cosas son muy diferentes ahora, pero bueno. ¡Ya, sigue desgranando las arvejas!

Jacinta, mi bella Jacinta, supieras cuanto te adoro. Tantos años queriéndote y yo acá, en silencio.

¡Ay que me duele el pecho!, no me sentía así desde que tu madre tuvo tantas complicaciones para tenerte, pero esa vez fue diferente. Aurora, sabes, quiero contarte algo. Algo me dice que debo contártelo a ti y sólo a ti. Tú eres la única que me entenderá. Mira, yo quiero a tu abuelo, pero siempre estuve enamorada de un hombre que nunca me amó. Cuando yo tenía como ocho años lo conocí, desde el primer momento que lo vi me dije: “ah cagué” y así fue, él voló directamente a mi corazón. Oscar tenía diecisiete años y claramente jamás se habría fijado en una niñita como yo y nunca me miró. Estuve años enamorada hasta las patas de él, pero por esas coincidencias mariconas de la vida, disculpa mi niña, terminé casándome con su hermano. Yo quiero a tu abuelo, pero tú no sabes por todo lo que he pasado, era horrible, imagínate, casada con un hombre que no amaba, le dije que sí porque me brindaría seguridad y tal vez me podría enamorar de su amor por mí, no de él.

Era espeluznante las noches cuando se metía a la cama con los pies helado, ¡qué hubiese dado yo por sentir esos pies helados junto a los míos si tan sólo hubiesen sido los de Oscar! Me daban retorcijones de guata cada vez que tu abuelo me empezaba a tocar, temblaba, pero no de ese temblor agradable y esas rosquillitas, bueno ¡qué vas a saber tú si eres muy chica para esas cosas! ¡Oye!, pásame las zanahorias. En fin, como te decía, me ponía a temblar cuando me tocaba y cuando estaba arriba mío y sentía su peso, imaginaba que era mi amor de niñez que venía a acompañarme y a rozar mi cuerpo con sus labios tibios y me diría al oído;”Te amo y siempre te he amado Jacinta”. Luego me acosaba la culpabilidad terminada la sesión monótona, me daba vuelta y fingía dormir. Prefería esperar que se durmiera él primero, pese a que no me podía concentrar para dormir luego con sus ronquidos. Cuando ya estaba segura de que dormía lo quedaba mirando intentado buscar en mi interior alguna pizca de amor, pero en él veía sólo a un monstruo que abusó de mí. Decidí casarme con él pese a que siempre tuve presente a Oscar a quien le mandé miles de cartas, le tienen que haber llegado, de lo contrario me las hubiesen devuelto.

Le mandé doscientas cartas, y entre julio y octubre intenté entrar a su casa los días siete y catorce de cada mes.

Elegí esos días pues él tenía setenta y nueve años en ese entonces y yo setenta, nuestras edades sumadas dan ciento cuarenta y nueve, 149, si sumas un 1+4+9 el resultado es 14 y la mitad de 14 es 7. Va más allá de una cosa de la numerología. El 7 es número y así me gusta en signo, no en palabra.

Jacinta tus cartas, yo me enamoré de tus cartas, tan delicadas y sinceras. Cuando escribes es como si lo hicieras desde el corazón y del estómago a veces, siento que te conozco tan bien, pese a que yo no era y nunca fui el destinatario.
Me las quedé, las retuve como si con tal acto tuviera algo de ti. Todo lo demás honestamente no me importa, quiero que estés acá conmigo, con este simple cartero.

Cuando Oscar murió, todo cambió, pensé que me moriría con él y para mi extrañeza, aquí me tienes. Aún sigo casada, aún soy esposa, madre, abuela, soy mujer y aún pienso en él. Le prometí cuando fue el entierro que nunca lo dejaría ni se sentiría solo, la Virgencita fue testigo de tal promesa. Todas esas cartas fueron escritas acá, en esta cocina mientras revolvía con la cuchara de palo, ahí me inspiraba. Entre pimientos y rábanos, entre huevos y carnes fue madurando mi sentir. Le mandé doscientas cartas, algunas las leyó, otras no, lo sé pues su esposa guardó algunas y me increpó, vieja bruja esa, pero es buena persona y está más sola que un dedo ahora. Dicen que se volvió loca y otros dicen que la loca soy yo, la verdad es que yo prefiero seguir pelando estas zanahorias.

Si tan sólo yo fuera el objeto de tu amor inmenso y desinteresado, si tan sólo me miraras de otra forma cada vez que me entregas los treinta pesos que es lo que corresponde, pero tú con una sonrisa me das más propina y de paso, un vaso de jugo hecho por ti acompañado de alguna de esas galletitas recién horneadas con tus manitos que parecen delicados pétalos. Me tendré que seguir resignando a la reciprocidad de tu amor.

La última vez que intenté entrar fue el 7 de octubre y al día siguiente murió, desde ese día iba todos los domingos a visitarlo al cementerio. Y yo te cuento todo esto porque eres mi nieta favorita y me da lo mismo que seas sordomuda.

2008-05-30T22:33:00.000-07:00

Escuchó el ¡bam!, un estruendoso ¡bam!, sintió como el plomo acosaba su cuerpo, ya era muy tarde, un calor abusaba de él, jamás creyó que terminaría en eso. Sus falanges se tornaron tiesas, al cerrar sus ojos comprendió lo miserable que se había vuelto en el último tiempo, pues ese sello de hombre rudo, insensible y pseudos rebelde ya no le venía, había pasado de moda, sabía que debía seguir siendo así pues de lo contrario sería como el resto, carne para la masa.

Lo cierto es que era un buen tipo, pensó, alguno de los suyos que ahora sería del resto concluirían eso, ya no había tiempo para ponerse reflexivo y no había espacio para la metafísica. Justo cuando sentía menos atracción por ese extraño que le seguía le pagó con esto; un maldito disparo en la espalda. Se indispuso rápidamente, creyó desvanecerse en el aire, caería al suelo como un saco de plomo, solo, nadie lloraría por él, nadie se espantaría por tal crimen originado de la nada, seguramente investigarían sólo por cumplir, pero ahí quedaría, en un paréntesis eterno, como muchos asesinatos. Ninguna alma se apiadaría de él y le iría a dejar un ramo de flores desteñidas, que se volverían hediondas con ese olor tan característico de los cementerios; olor a claveles y crisantemos podridos. Detestaba ese aroma, pero ahora lo deseaba con ansias ya que quería ser visitado, no estaba seguro de eso, ningún cristiano lo visitaría ni siquiera para escupir sobre su tumba. Pasaron unos segundos que se convirtieron en minutos prolongados, un silencio prolongado yendo a la eternidad. Abrió los ojos y no percibió ningún rastro de sangre, se preguntó si eso era lo que ocurría cuando morían levantó la vista y vio una pareja de palomas que peleaban por un pedazo de pan equilibrándose en una ventana. Respiró y comprendió que estaba vivo para luego vencer todos sus miedos y mirar hacia atrás, de donde salió el disparo. Aún estaba ese hombre robusto con pinta de matón, se encontraba con el brazo derecho extendido y un cartucho de la bala disparada en el suelo, miraba, pero no contemplaba nada, no lo miraba a él, pareciese no saber que estaba haciendo, pero al mismo tiempo estaba muy seguro de su fin. Habían pasado sólo unos segundos, pero para el hombre habían sido minutos. Olía bajos sus narices el penetrante olor a pólvora y a sangre, en el suelo yacía un hombre de unos cincuenta años acostado de boca con una expresión de anhelo divino, la muerte lo había pillado de sorpresa.

Quiso acercarse al sujeto que disparó, deseo irse a tomar un café con él, pero ciertamente era una ridiculez, creyó ser el hombre más jodidamente afortunado de la tierra. Se creyó bendecido y protegido. Siguió su camino, ya era todo nuevo, comprendió que alguien le estaba mandando un mensaje superior, ya no sería un individuo miserable, se pondría en la buena con los suyos, reestablecería el contacto con todos aquellos que dejó olvidados, se cambiaría de casa, compraría un perro, se pondría en campaña para conseguirse una novia y discutir sobre la cerámica del baño y todos los sábados por la tarde harían las compras en el supermercado, pasearían en el parque con sus hijos mellizos, reiría, lloraría, amaría, gritaría y todos los ía parecían ser ahora sus amigos, ya no sería dueño sólo de su nombre y apellido, se sintió entupidamente feliz, esbozó una sonrisa y prontamente una larga carcajada siendo en ese mismo instante atropellado bestialmente por un vehículo de carga sin dejar rastro de él, fue en ese preciso momento en que el sujeto asesino movió sus ojos a la intersección de la calle donde había acontecido el atropello. Olor a llanta quemada,dijo.

2008-05-25T22:59:00.000-07:00

“Pero no entendía bien por qué, siendo la enciclopedia un modelo de organización, la realidad no se ajustaba siempre al orden alfabético. El uno, por ejemplo, iba antes del dos aunque a U era una de las últimas letras del abecedario. Además, desayunábamos antes de comer y comíamos antes de cenar”

Maraca

2008-04-25T17:48:00.001-07:00

Locura/Madness

2008-04-23T18:48:00.000-07:00

A fines del año pasado estaba junto a una amiga sentadas en una plaza en Viña tomando un bebestible color rosa de agradable sabor para el paladar y muy dulce en realidad cuando entre risas y humo de cigarrillo de parte de ella vemos a lo lejos la silueta de un hombre acercarse, era un sujeto en evidente estado catatónico; ebrio y volado a más no poder. Nos habló y me empezó a psicoanalizar, me dijo que no trate mal a los hombres (a pito de nada), que no tema ser vulnerable, yo lo observaba y no le dije nada, me incomodó al ser un perfecto desconocido, pero recuerdo mi sorpresa, porque me miraó y me entregó un papel algo gastado y doblado, poesía hecha por él:

Tus miradas me provocan

Tus besos me matan

Tu cuerpo me resalta

Y tu hablar me calla

Tu corazón palpita y

Mi corazón estalla

Tus labios anhelan el calor

De mis labios

Y yo deseo estar por

Siempre a tu lado

Locura de amor, locura de pasión

Por siempre contigo

Mi loco amor.

Quizás qué será ahora de ese individuo y tal título de su poema no me podría haber venido mejor en ese época de ese condenado año que fue el 2007 y gracias al de arriba que pasó.

2008-04-22T18:08:00.000-07:00

Pionero a las caídas

Demuéstreme la pila de la suciedad
Y rogaré que el alma pueda tomar
Tres stowaways
Desaparezca sin astucia
Y no pagaré
Pero el alma puede esperar
El alma puede esperar

Sigue siendo bonita
Qué con todas estas semanas
Seremos finos
Seremos finos

Pero si sigue siendo bonita
Qué con todas estas semanas
Voluntad encontramos amor
Y supervise

Demuéstreme la pila de la suciedad
Y rogaré que el alma pueda tomar
Tres stowaways
Y usted desaparece sin astucia
Y no pagaré
Pero el alma puede esperar
Le sentía tanto hoy

No del Oh, usted intenta
Usted vuela derecho en mi corazón
Usted vuela derecho en mi corazón
Muchacha, le conozco intento
Usted vuela derecho en mi corazón
Usted vuela derecho en mi corazón
Pero aquí viene la caída...

Tanto para mí que cree ese dolor
Tanto para los sueños vemos pero nunca cuidamos para saber
Su corazón me hace la sensación
Su corazón me hace quejido
Para siempre y siempre, nunca dejo para ir
Encubierto siempre
¡Caja fuerte e interior, vivos!

Demuéstreme la pila de la suciedad
Y rogaré que el alma pueda tomar
Tres stowaways
Una pasión adaptó
Tiro del negro del gris
Pero el alma puede esperar
Le sentía tanto hoy...

2008-04-22T14:46:00.000-07:00

Creo poder comerme un corazón

Eres un idiota, no tienes inspiración

Cada vez que respiro pienso en desaparecer

A quien le rezarás ahora

Si la vida tiene su curso

No puedo creer lo que oigo

Aún así pido perderte

Dímelo a mí

Que lo sé por el doble

No tienes porque arrodillarte.

Tersa mañana

Púrpura lozanía

Calla

Rocío calla

Come de tus entrañas

La sonoridad me importa un comino

No creo seguir adelante

Dime la verdad

De alguna jodida vez

Es no es el indicado

No creo ser capaz de matar a alguien

Trato de seguir el rumbo

Pero me siento sin el

No sé

No sé que creer

No sé que sentir

Me siento perdida

Eso es cierto

Perdida

Me angustia esta sensación

Porque es tan pasajera

Lo sé

Es pasajera

Pero ella sin invitación alguna

Eso es lo que me agota

Llega cuando menos la espera

No quiero sangrar

No quiero beber

No quiero morir

Que fatalista suena esto.

Mis falanges permanecen aún tiesas

Alguna vez las estuvieron y creí que desaparecerían

Me arrojas tus sentidos

Y yo me quedo mirando

Es una desilusión no saber que nos pasa

Creo desmayarme

Y creo que no me puedes ver claramente

No puedo creer lo que me acabas de decir

Ignoro si es el momento

Es una tragedia con sabor salado

Cuando es lo dulce lo que me permite vivir

No puedo seguir viéndote

No creo en que las estrellas se alinearán

No existe dicha cosa

Aparentemente.

2008-04-22T14:14:00.000-07:00

No puedo escuchar una canción entera, me tiene que gustar mucho para hacerlo.
Me carga el olor a cigarro, el humo.
No puedo dejar de apretar fuerte los dientes.
No me puede dejar de gustar el chocolate.
Me carga cuando los hombres dejan las dos tapas arriba del baño.
Cuando envejecen y le empiezan a crecer vellos en ignotas partes como las orejas y les salen en la nariz, ikki.
Ser tan alegona
Ser a veces tan realista cayendo en lo fatalista.
Esos episodios de paranoia y de tedio que me vienen
Me cargan los minos jotes.
Desconfiar de los hombres.
La minas weonas, huecas
El weonaje
La estupidez humana, pero la nociva.
Me cae mal el pisco.
Los malos olores.
Los fanatismos.
Los flaites, aunque algunos me dan risa.
Los engrupios.
Los "alternativos"
La gente cínica
El olor a fritura
Me cargan ciertas carnes
La gente violenta
Las injusticias.
No me gustan los frugelés de limón, ni los de durazno.
No me gusta la leche entera, ni el milo.
Las achicorias y los locos, me dan nervio.
No sé nadar bien.
Siento que si a alguien no le gustan los animalitos no son buenas personas.
Me carga ser tan prejuiciosa a veces
Las minas que andan piluchas prácticamente cuando hay 10 grados bajo cero.
Los escotes feos.
Las películas malas
La gente cerrada.
Los ignorantes.
Los homofóbicos.
Los intolerantes.
No me gusta el apellido Verdugo ni Venegas.
No me gusta el nombre Rubén, ni Marcelo /a, ni Ramón
No me agrada no tener buena vista
y no me agrada ser tan olvidadiza y despistada.
No me gusta cuando me hacen sufrir
ni sentirme vulnerable.

pero hay muchas cosas que me gustan!

2008-04-22T13:18:00.000-07:00

Responder desde adentro.-

2008-04-22T13:05:00.000-07:00

El Encuentro

2008-04-22T11:31:00.000-07:00

Preferí subir por las escaleras porque eso me permite no pensar en lo que vendrá en algunos minutos, me permite no decidir qué haré cuando llegue a mi destino, puedo aprovechar el tiempo distrayéndome en sandeces como contar los escalones, adivinar si terminarán en número par o impar, mientras subo me toco los muslos y me encanta la sensación de tenerlos tan tonificados, eso es gracias a que soy una persona muy activa, me alimento sanamente. Todas las mañanas como mi cereal con frutas y tomo leche sin lactosa, pues tengo que mantenerme siempre firme y saludable por mi profesión. Soy profesora de matemáticas, y bueno, mi vida era bastante normal, hasta que me metí en esto. No me agrada tomar el elevador ya que lo más probable es que me vaya mirando al espejo, viendo lo arrugada que me he puesto últimamente, o contando los pisos que faltan, compartiendo el aire con extraños, intercambiando miraditas cínicas o la típica mujer mayor que te mira de pies a cabeza con cierto aire de grandeza tomándote por prostituta, señora míreme:“soy una mujer bella, que se siente a gusto con su cuerpo, pero no con su alma”.

Nunca me pongo nerviosa con los hombres, pero cambio totalmente cuando estoy frente a alguno que me guste y no sé cómo comportarme frente a un hombre que me gusta, supongo que se me nota, o por lo menos yo lo noto porque me dan ganas de ir al baño a cada rato y por comer helados. Estoy parada, frente a la puerta de la habitación del hotel donde se está quedando este hombre, Harry. Nunca lo he visto en persona, sólo en fotos que me hicieron llegar y de lejos se me hizo bien guapo, le hice señas y no respondió, no creo equivocarme de piso ni de número de habitación anoté claramente en mi libreta Hotel Real, hab. 305, tercer piso, hombre blanco, 32 años, alto, con acento foráneo, recién casado. Me dijeron que lo esperara en la puerta principal cruzando la calle, ahí esperé y esperé, estoy segura que es él. Lo miré hacia donde éste estaba y él me miró, estuvimos así un buen rato, lo identifiqué, le grité nuevamente, hasta que decidí acercármele e iniciar el encuentro.

-¿Porque no me abrías?, te estuve esperando más de una hora afuera como tonta. ¡Ahhh que fastidio!, ¿por qué no avisaste que ibas a estar acá y no al frente? ¿No me vas a hacer pasar?

(Piensa, Piensa, no seas ridículo intenta algo aunque sea algo.)
- Mmmm disculpa, lo olvidé por completo. Pasa por favor, permíteme tu bolso.
(Lo que ella no sabía era que yo no tenía idea de qué se trataba todo esto y qué pesado que tiene el bolso, que diablos llevará acá.)

-Pero que lindo el hotel donde te estás quedando, me encantó, he vivido diez años acá en Sevilla y nunca me he quedado en un hotel, no te molesta que me saque estos tacones, no aguanto el dolor, me están matando, esto de ser mujer, bueno, da igual.

-Algún día te tocará, como a todos, o casi todos.
(No sé qué diablos pretendo conversando con ella.)

-Escucha, Joe me dijo que todo saldría bien, no hay cabida para que las cosas salgan mal, ya sabes como es el procedimiento, ¿cierto?

(Realmente esto es tan bizarro para mí Que le queda bien esa blusa, a mi mujer no le queda el azul como a ella.)
-Bueno sí, pero ya sabes, siempre siento que esto es como si fuera por primera vez.

-Entiendo, Harry, entiendo, pero vamos, es tu trabajo, ser asesino a sueldo es tu trabajo, como cualquier otro, yo enseño matemáticas en una escuelita cerca de acá por las mañanas y el resto de mi tiempo lo dedico a alimentar a mis peces y a esto, que me permite sentirme viva.

(Creo que me desmayaré, siento un frío por todo mi cuerpo, no puedo creer lo que me acaba de decir esta mujer. No puedo creer, no quiero creer en esas horrendas palabras que salieron de aquel par de labios gruesos y de color carmín. Harry…asesino a sueldo…esto me suena a mafia…por qué abrí esa condenada puerta.)

-¿Disculpa, de qué me estás hablando?, quiero decir, mi mente se paralizó un momento y creo no entenderte para ser honesto. No logro pensar en nada en estos momentos, ni en mi esposa que está enferma en el cuarto continuo.

- Creo que me perdí de algo, supongo que es un juego esto de hacerte en desentendido, piensa que yo sólo soy una mediadora. Casi lo olvido, que no te extrañe que tu adorada y joven esposa se sienta tan indispuesta. Las náuseas y el dolor de cabeza son normales. No hay ningún médico en todo el hotel ni en los alrededores pues todos están en un seminario. Mientras ustedes almorzaban le pusieron un sedante a su comida para que cuando yo llegase no sospeche de nada, puesto que se preocupará más de su malestar que de la llegada de otra mujer.

(Esto cada vez me parecía más turbio, no lo puedo creer, esta mujer es una psicópata, no debería haberle abierto la puerta, llamaré a la policía, no, mejor, le diré la verdad que no soy ese tal Harry, que estoy acá por mi viaje de novios solamente donde uno no quiere la intromisión de un extraño.)

-¿Qué tengo que hacer?

-Así me gusta, así me gusta, a propósito mi nombre es Eugenia Gómez.

Y pasaron las cuatro estaciones, me dejé llevar entre tanto misterio, tanta impaciencia y apasionamiento de parte de ella por todo este embrollo. Se presentó como un desastre, su blanca falda estropeada, uno de sus tacones quebrado, ella se me volvió tan cómoda y misteriosa y yo quería vivir mi vida de químico farmacéutico, nunca aspiré a más, no me inquietaba por nada. Queríaunarazónparasercompletamentefeliz y llegó tocándome la puerta. Viajé por todo el mundo, aprendí nuevos idiomas, practiqué deportes extremos, robé bancos, asalté a mano armada, superé mi marca de trote, dejé de fumar, empecé a beber más, mis prioridades cambiaron, me presentaron a gente muy influyente y poderosa, me convertí en un Otro.

Ambos sabíamos que no éramos quienes creíamos que éramos, pero nos dejamos llevar, engañar gratuitamente, no era amor, no se trataba de eso, fue sólo que le quería poner vida a mi propia vida y no pude desechar esta oportunidad, cuando me vi ahí rodeado de criminales con una lista escrita a lápiz grafito sobre el velador con los nombres mis víctimas, matando como bestia a personas que tenían hijos, esposas, esposos, mascotas, que tenían que cortar el pasto un día domingo, o terminar de pagar el dividendo de su casa e ir a jugar bingo, quise parar. Estaba trabajando para un hombre o mujer nunca supe, ya era muy tarde, de un ser humano honrado e integro pasé a ser un sujeto amoral, incrédulo y frío.

- A ver, les voy a aclarar todo.
- A ver les voy a aclarar todo.

-¿Qué estás haciendo?
-¿Qué estas haciendo?

-Esto no es gracioso, para de imitarme.
-Esto no es gracioso, para de imitarme.

-Que infantil, para.
-No es infantil, eres Tú.
Yo soy Tú.

Los diálogos con una misma frente al espejo nunca han sido del todo satisfactorios, en mí conviven dos mujeres que chocan, me di cuenta que mientras más hablo en voz alta conmigo misma, en vez de aclarar mi mente, me complica el doble, eso me pasó con Pedro, pensó mucho y yo también. Él se alejó sin darle explicaciones a su mujer, se alejó de su vida, de su trabajo, de su país. Un viaje de novios pronto se volvió un viaje a su interior, estuvo ausente por bastante tiempo, esas cuatro estaciones se convirtieron rápidamente en cuatro años, cuando decidió volver su esposa había muerto, de la pena dicen que fue, la pobre creyó que su Pedro la había dejado por mí, eso escuché, se corría el rumor de “el extranjero que en su luna de miel dejó a su hermosa mujer por la ramera del barrio que es profesora como mera chapa”, el rumor fue tan fuerte que la comió viva, lo cierto es que durante todo ese tiempo comí mucho helado e iba siempre al baño, tengo una vejiga que no aguanta mucho. No puedo creer que todo esto se originó por no entender mis números, la habitación 305 nunca fue mi blanco, fue siempre la habitación 405, siempre se trató de un piso más arriba, del cuarto piso, no el tercero, y no entiendo como el tres se vistió del cuatro. Cuando supo de su partida, Pedro me dejó, todo fue muy inesperado y violento tomó sus cosas y se marchó y a mí me siguieron gritando puta en la calle.

ECHOES

2008-04-22T11:22:00.000-07:00

Overhead the albatross hangs motionless upon the air

And deep beneath the rolling waves in labyrinths of coral caves

The echo of a distant tide

Comes willowing across the sand

And everything is green and submarine

And no one showed us to the land

And no one knows the where's or why's

But something stirs and something tries

And starts to climb towards the light

Strangers passing in the street

By chance two separate glances meet

And I am you and what I see is me

And do I take you by the hand

And lead you through the land

And help me understand the best I can

And no one calls us to move on

And no one forces down our eyes

And no one speaksAnd no one tries

And no one flies around the sun

Cloudless every day you fall

Upon my waking eyes

Inviting and inciting me to rise

And through the window in the wall

Comes streaming in on sunlight wings

A million bright ambassadors of morning

And no one sings me lullabies

And no one makes me close my eyes

So I throw the windows wide

And call to you across the sky.

Dios...

2008-04-22T11:08:00.000-07:00

Huelo tu aroma por todas partes
Me aniquila
Me insita
Me mata
Aborrezco el ensueño
Aborrezco la lejanía
Y amo la soledad
Mis pies tiemblan
Mi quijada me llama
Pretendo seguir buscándote
Pero te me escapas en la nada

No te resistas bella flor mía
Que el mar esta herido
Y la gaviota todavía no pesca
Creo en el juego
Y creo en el amor
Somos unos viciosos pervertidos
Soñamos con el otro
Agarro la suave y cristalina sensación de haberte tenido
Y te me escapas
O yo te deje ir
Que insulsa más grande que fui
Lamento al llanto
Lamento el odio y la rabia
Nunca dejé de recordarte
Pues para mi eres inevitable
Te amo más te amo a ti que al mismo aire
Más que a la vida
Más que a la felicidad
Que sucedió mi extraño sol
Que un día me desperté y repudié todo lo que me rodeaba
No tenías porque ser participe ni escuchar mis tormentos
Que son cosa del pasado
Y ahora cantan y bailan como seres desintegrados
Como fantasmas sin cuerpo
Como lo que fueron, recuerdos.

Anoche de nuevo te recordé, lo hago todos los días, ha cada rato, a cada momento, cada respiro me recuerda, cada bocado, cada palabra, no se cuanto mas pueda resistir esto, te adoro con locura.

Y sigo escribiendo como enferma
¿Alguna vez te dije lo hermoso que te ves durmiendo?
O lo bello que eres al despertar, te quiero con todas tus mañas y todas tus manías
Con tus gestos, como te echabas el cabello hacia atrás con tu mano derecha y te lo acomodabas detrás de tu oreja, o cuando tomabas un cuadernos y lo apoyabas con tu antebrazo izquierdo y su mano delicada empuñada, o cuando abrías los orificios de las narices cuando algo no te agradaba, o tus imitaciones afeminadas, eres la persona que más he querido, que más me ha hecho reír, que me permitió dejar de tratarme tan mal y empezar a quererme tal como soy y que he cambiado todo lo que no me gustaba.
Compartamos una sonrisa.

Un Día...

2008-04-22T11:04:00.000-07:00

...Caminaba junto a un átomo de animal blanco, correspondía a la raza canina, sus dimensiones eran enanas, su peso y volúmen era algo así como medio kilo de manzanas. Estábamos sentadas, esperando, ella sobre mis piernas, temerosa e intrigada. Me observaba y yo a ella, le hablaba tranquilamente explicándole el motivo de la visita de todos esos animales. No entendía absolutamente nada. Yo en esos momentos no quería ser perro.
Más adelante sucedería algo que ella no esperaba;dos vacunas sobre el lomo y una receta médica. Pero eso fue después.
Señor, lo ví y mi vida se iluminó por unos segundos, lo miré en su entrada, usted me miró. LLevaba pues, una mochila azul en sus manos delgadas, pero grandes, adentro de ella se asomaron dos ojos, dos pequeños luceros de una belleza sublime, de una fragilidad abismante que no decían nada.Su altura me sorprendió, no sé porqué ahora lo recuerdo alto, en ese momento no me lo pareció y menos aún cuando se sentó a mi lado. Creía que nos conocíamos, que eramos dos personas que llevaban a sus amigos al veterinario, le hablé y usted a mí. Me pareció tan intrigante. Me contó de su mujer, de sus hijas, de su gata, de sus perros, de sus recuerdos des infancia, de su madre, hombre vuelva a aparecerse. Me sentí tan cómoda con su presencia y compañía, incluso pensé que podría estarle conqueteando, pero no fue así, que diablo! no quería que llegase mi turno y debiera pasar a la consulta, deseaba seguir hablando con usted, me gustaba tratarle de descubrir su color de ojos, pero se tornó tan complicado por esos oscuros lentes que cubrían. Fue ahí cuando me fue turno, no quería dejar de hablar con usted, estaba tan entretenida y asombrada por esa facilidad y soltura al contarme sus cosas. Yo le hablé del amor a los animales, de mi perra Carmina que tiene 11 años, que ya me hago la idea que algún día me abandonará. Me contó también del gato de un amigo suyo que era tan lindo que había hecho comerciales para la Coca Cola jaja. De las perdices, del parrón, de su caturro, cuando se le ponía sobre su cabeza y volaba por toda la casa. De los niños que pasaban por su morada y veían a sus gatos y a su querida ave. Me extrañó la seguidilla de muertes cercanas que tuvo que pasar, sus perros. Usted me dijo que los animales entienden más de lo que uno cree, lo entienden todo.
Me encantaría tenerlo como abuelo, como tío, aunque sea como vecino. Lo hubiese invitado a tomar el té y comer algo dulce, tal como en todos nosotros nos gusta comer luego del almuerzo. Quería que ese instante se alargara y que se transformara en una prolongación eterna de un momento en que realmente escuché y fui escuchada. Espero que su gata esté mejor, que esa anemia no la debilite más, pero usted sabe que son más fuertes que uno. Que viva siglos! y siglos más! ya nos toparemos de nuevo.

La consciencia de una pequeña

2008-04-22T10:57:00.000-07:00

La niñez es lo más rico que tiene el ser humano, García Márquez me puede entender perfectamente porque fue en su infancia donde se presentaron todos estos hechos y misterios inexplicables que el entremezcla en sus novela e integran todo su Realismo Mágico.
Pues la vida de uno es una novela, un poema, un informe, un inventario, un registro o un Haikú, que se yo. Son estos últimos, los que por su delicadeza y sencillez no muchos pueden ser. Mi niñez la siento muy mágica, al igual que los recuerdos que tengo.

Estoy en Villa Alemana, jugando, corriendo, plantando cáctus y haciendo queques con mi abuela Tina, empiezo a entender y asimilar las leyes de la naturaleza y de sobrevivencia. ¡Bendito Darwin! En mí crece un sentido de responsabilidad y también una cuota
de afán imitativo, veo a mi abuela matar caracoles. Sí, caracoles, pues se comen sus plantas y los toma y los estrella contra el concreto, duro, áspero, reacio a deshacerse, y esos pequeños van ahí, no es su sino ese, pero si viven en el jardín de mi abuela es cosa de suerte. Tan frágiles y diminutos que son, se ven temerosos o por lo menos eso demuestran. Sin embargo, ¿cuál es el sentir de un caracol?; esa interrogante no la estudio. Simulan ser kamikazes a la fuerza, acá siento la barrera, esa brecha que nos separa entre los hombres y los seres más nobles, la otra parte del reino animal.

Mi lógica es avanzada para la edad, me mueven y apasionan otros temas, no ir al jardín ni más adelante el colegio, en esos antros no medito ni percibo las sensaciones que la naturaleza me entrega. En mi inocencia caigo al cree que tengo poderes sobrenaturales, como pensar algo y que se haga, tratar de leer la mente, fomentar mi intuición a través del acto de adivinar los pensamientos del resto. Considero a mis compañeritos de jardín muy planos y es increíble que me acuerde de todo esto. Recuerdo cuando todos los niños en recreo entrábamos a una casita de juguete de madera en el patio del Jardín infantil, ahí estábamos pues, todos esos enanitos que algún día creceríamos, yo me sentaba a la entrada en una banca y los miraba entrar y salir tan enajenados de sí.

De mi jabonera amarilla de Mickey Mouse también lo recuerdo, ese que nos sale hasta en la sopa, ¿y de dónde viene ese dicho?, si a mucha gente no le gusta la sopa, lo que es a mí me encanta.

Pues bien, ahí me ven desde un primer momento en que jugaba a las carreras con los caracoles, los ordenaba de mayor a menor o de menor a mayor, o según su color, porte y los hacía enfrentarse a una batalla. Siento ese episodio de mucha espera, pues como es sabido son lentos, algunos no se movían, otros se iban de la recta y el resto no sabía seguramente que hacer. Desde esa pequeña y tierna niña pasé a una asesina en seria de caracoles, los buscaba, los aplastaba, los pisaba, me encantaba escuchar ese “crack, o un crunch” que su caparazón producía contra mi zapato y el suelo. San Francisco de Asís debe estar revolcándose en su tumba, pero fue ahí donde la perversión se gestó.

No sabía bien el tema de la muerte, matar alguien o un pequeño ser por mero gusto me di cuenta que no iba en mí. Maté en masa caracoles, los juntaba y los arrojaba desde largas distancias para que queden como estampillas en la tierra. Recuerdo que un día los puse en un tiesto azul y les eché sal, era un festival de burbujas que me pareció sublime y fue ahí donde me dije: “Basta, esto ya es morbo”. Un día tiré alrededor de 30 caracoles a la piscina de los vecinos, fue tanta su indignación que fueron a hablar a la casa de mis abuelos y yo lo negué todo. Cuando era pequeña y aún lo soy, era muy traviesa y curiosa. La visión de muchos quienes me conocieron antes de los 5 años era que yo era una niñita muy tierna, educada, delicada y atenta, pero se contrapone a ciertos actuares que tenía, me intrigaba el tema de la muerte, nunca he creído en la muerte como un hecho real, considero que es un proceso, nunca se me ha muerto alguien verdaderamente cercano, estoy llena de manías, como lavarme las manos a cada rato, manías a los malos olores, a sacudir todo. Lo que uno es cuando es chico lo prolonga cuando crece. Somos una suerte de prolongación de acontecimientos anteriores.
Siempre me sentí como una vieja chica, y ciertos familiares creen que soy hipocondríaca.
Realmente cuesta creer como cambiamos tanto a pesar de que en esencia, somos los mismos. Ahora jamás podría dañar intencionalmente a algún ser indefenso, me arrepiento, pero olí el terror de aquellos débiles caracolitos. Me di cuenta de cómo funcionaban ciertas cosas, atrás quedó la Natalia que creía que las noticias en la televisión eran inventadas por gente con mucha imaginación que recibía un pago mensual como cualquier otro trabajo. Durante largo tiempo creí en eso fervientemente y darme cuenta que yo estaba tan alejada de la realidad me permitió aceptar y me dije:” Wow Natalia, estás creciendo”.

Ahora bien, me resulta curioso ser una amante de los perros si me han mordido tantas veces, me gustaría ir a esos programas donde hablan sobre las cicatrices, pues yo tengo hartas y nos permiten recordar que el pasado fue real. Me mordió el Collie que ya desde hace muchos años descansa en paz, me mordió el labio inferior y me lo reconstruyeron, nos atacaron creo que dos veces unos perros de una vecina que era una verdadera bruja, nos mordieron a mi padre, a mi madre y a mí y me llevaron de urgencia a un consultorio un par de cuadras cerca del troncal y mi padre me dio unos manjares en forma de tubos que luego un poco más de 14 años vine a nuevamente probar. Para mí eran signo de un mal momento, un pésimo recuerdo en que no siento ahora el dolor físico, pero sí la carga y la angustia de pasar algo así siendo tan pequeña. Y otros perros más me han mordido. Vacilaba con Pink Floyd, Beatles y Pablito Ruiz, en ese entonces jamás imaginé en que terminaría ahora ese pobre diablo. Soy muy joven y el té se me enfría.

¡Aquí vamos nuevamente!

Get Born

2008-04-22T10:54:00.001-07:00

Estoy sentada como siempre con la columna chueca, sentada arriba de una de mis piernas flexionadas, lo cual hace muy mal para la espalda pretendiendo plasmar algo de mí en estas letras. Nací un seis de junio de 1987, el mismo día del desembarco de Normandía, del asesinato de Portales y de la muerte del fundador de la congregación marista, se podría decir siúticamente que soy una flor de invierno, tan escasa como las mismas que florecen en la estación de invierno. Miro hacia fuera y contemplo la luz de los faroles y empiezo a recordar…

Soy hija única, de padres separados, (lo que está muy de moda por estos días), tal hecho me marcó profundamente, pero más adelante me detendré en el. Como decía no tengo hermanos puesto que mi madre sufrió un paro cardiaco acompañado de otras dificultades, casi pierde su vida, era ella o yo digno tal suceso de una teleserie romanticona, de esas que nos burlamos de lo cebollentas que son. Crecí con todo el afecto, el amor, la entrega, el apoyo y preocupación, eso creo, no, no lo creo; es. Tengo excelente memoria. Digo eso de que crecí con la preocupación de los demás hacia mí porque tuve una infancia con diversas complicaciones físicas y salubres. A medida que fui creciendo compartí entre Villa Alemana y Viña del Mar con mis abuelos paternos y mi abuela materna. Tengo la suerte de tener a mi bisabuela aún viva y fue quien me enseñó a caminar. Entré al jardín “Capullito” en la Villa y con mi Padre le creamos un grito:”Capu- Capu, llito-llito, Capu- Capu, llito-llito Capullito donde usted lo estudia todito”. Puede ser una cursilería, pero es un gran recuerdo.
Ahora ese jardín es una casa particular y siempre paso por ahí cuando voy a ver a mis abuelos, medito sobre como la niñez se nos va tan pronto, a pesar que desde pequeña tuve grandes problemáticas acerca de la existencia y la razón. Tengo recuerdos de episodios enteros en ese jardín; hacer de bruja y de duende, las dificultades de cortar con tijera, las calificaciones, las notas de las tías, recuerdo su nombre “Eugenia”, tiene voz raspada, siempre me llamó la atención su voz.

En el año 1993 ingresé al Colegio Champagnat y estuve por 12 años en tal establecimiento, ahí compartí vivencias, experiencias, conocí a grandes personas, hice todo lo que tenía que hacer en esa etapa, sin embargo estuve 12 años con los mismos gilipollas, claro con cariño, pero no volvería nuevamente a esa etapa. Mi adolescencia fue un tanto dura tanto para mis cercanos como para mí, es acá cuando se gestan los reales cambios, se afirman los gustos, los intereses, las convicciones y los cuestionamientos aumentan, se da el escenario para las crisis que he sabido sacarle todo lo positivo cuando se manifiestan. Al momento de egresar de cuarto medio mi Madre, profesora de Historia, decidió irse a trabajar y vivir a una recóndita isla en la XI región, la región de Aysén del General Carlos Ibáñez del Campo, como diría nuestra querida Presidenta ahora. Este acontecimiento sin duda obligó a dar un giro de 360 grados de ese momento en adelante.

Vivir por tantos años con la Madre para luego de un momento a otro tener empezar todo de nuevo, viví con mis abuelos, luego con los otros, luego sola, para convivir y no con mi abuela materna que es toda una caja de sorpresas. Yo me quedé acá a la espera de un inicio de una nueva etapa académica. Mi Padre es un hombre increíble, un sujeto sospechosamente igual a mí, o yo igual a él. Cuando ellos se separaron sucedieron muchas cosas, y yo ahí. El sufrimiento para todos fue abismante, pero a medida que ha pasado el tiempo uno entiende el porqué de muchas cosas que antes no se comprendían o no querían ser comprendidas y aceptadas. Al estar en un colegio católico inicialmente había que tener mucho cuidado, predicaban un concepto de familia que es el ideal, pero que no se acerca a la realidad de cada uno de nosotros puede o no puede tener, pues yo no la tenía.

Por alguna razón mi vida se ha vestido de sucesos absurdos y digamos que tengo alma de vagabunda.

Ese Hombre Tiene un Clavo

2008-04-22T10:50:00.000-07:00

Tengo un tarro, bueno, más bien es un texto, no, no es un árbol, si eso es; un árbol.
Ah! está bien, para qué miento.
Tengo un tarro, si es un tarro realmente.
Un tarro como esos del café instantáneo, de metal, que cuando choca contra el suelo,su eco violento repercute por toda la habitación, vacía y concreto en la cual vivo.
Los ecos son su don.
Los mido.
Cuando los escucho siento la soledad en su más alta epifanía.
Escucho la soledad horrorosa.
Como decía, tengo un tarro.
Lleno de clavos de todos los lugares.
Incluso hasta de los más ignotos.
Tengo clavos de todos los tamaños y diámetros.
Algunos están nuevos.
Otros están oxidados, creo que esos son los que más me gustan.
Mis favoritos son los clavos chicos y oxidados.
Sin embargo cada vez que..., ¡siento olor a café!sin embargo cada vez que intento martillar tomo uno.
Tomo un clavo y lo aprieto sobre la superficie que deseo clavar.
Me pongo otro en la boca en el caso que llegase a fallar al lanzar el primer martillazo.
Ese es el que le da el golpe inicial y es quien decide si el clavo entrará o no.
Siempre suelo errar y tiro martillazos al aire.

Por Partida Doble

2008-04-22T10:45:00.000-07:00

-Juro que yo no lo maté, no sería capaz, no saben de lo que están hablando, no diré ni una palabra más hasta que llegue mi abogado.

-Señorita Vila, le pedimos que coopere con nosotros, usted es la principal y única sospechosa.

-No lo maté, me jugó una broma, una cruel broma y lo único que quería era arruinar mi vida y lo logró, lo tenía todo planeado, por favor créame.

-Insistimos, nos pide mucho que le creamos, no está en nosotros creerle o no, los resultados de la autopsia no coincide con lo que usted dice. Ahora bien, respóndanos, ¿Cómo conoció Ud al señor Gil?

- Fui y sigo siendo una tonta, el maldito zorro, siempre supo todo. Lo manipuló todo.

Stop, Rewind.

…Bueno, estos creen que les será fácil, ¿cómo conocí al señor Gil?, que de Gil no tenía nada, no se puede ni siquiera hablar de cómo lo conocí, ahora me doy cuenta que nunca lo conocí, nunca lo llegué a conocer, ni lo conoceré, menos lo entendí. Yo era una joven que recién se había titulado de periodista, creía que me las sabía todas, era ambiciosa e interesada, me juntaba sólo con personas a las cuales sabía que les podía sacar algo, si no me servían las desechaba, estaba muy segura de lo que quería y bueno, supongo que algo he cambiado. Él me conoció así, en un bar, ambos estábamos solos, nos miramos y me invitó una copa, de ahí que estuvimos juntos hasta ahora (…), fueron los cinco años más hermosos de mi vida y sólo tengo 27, me gustó de inmediato, me pareció un tipo muy guapo e interesante, también me resultó familiar y luego averigüé que era un conocido escultor, todo un artista.

Stop, Play.

-¿Nos contestará la pregunta Señorita Vila?.

-Lo siento. No lo conozco. Todo lo que sé sobre él lo leí en una carta que me dejó hace unos días.

“Querida gatita:

Cuando leas esto seguramente estarás de pie, con las rodillas arqueadas, las falanges tiesas, las palmas de las manos sudadas, sentirás que tu corazón se detiene y que un hilo de sangre corre de tus pies a tu pequeña cabecita… naturalmente te sentirás ridícula, utilizada, tonta y déjame decirte que no estás tan equivocada. Quiero serte franco por primera vez, cuando te conocí me dieron náuseas y me encantaste. Estábamos los dos solos, como esperando la presencia del otro, éramos dos extraños en la noche, jaja que cursi resulta todo eso, que asco me da, te invité una copa y tu me aceptaste 10. Entre tanto alcohol y cigarrillos de tu parte nos tornamos cómplices, lo único que quería era ir al baño de mi casa y terminar un crucigrama que me estaba devorando los sesos y tú, tan patética, bebida, insinuabas que te querías acostar conmigo, hecho que tú crees que sucedió pero no pasó nada, te llevé a mi casa y te metí a la bañera y rompí todos los almohadones que tenía y te eche las plumas encima…parecías un ángel. Me confesaste tu deseo de toda la vida de matar a alguien, pero sabías que nunca lo harías, que no te atreverías, pero esos deseos psicópatas te acompañaron siempre, en stand by, pero como vemos todos, despertaron, siempre estuvieron ahí. Al contemplarte me pareciste hermosa, con tu rimel corrido, con el tirante de tu vestido hacia un lado que dejaba ver tu redondo hombro y tu delicado cuello, supe en ese momento que te quería como víctima, te elegí como víctima, te pediría perdón, pero no lo siento, creo que eres tú quien debería pedir disculpas, pero no me interesa en absoluto. Estás en todo tu derecho para sentirte usada, que todos estos años fueron una mentira, porque lo fueron, pero debo reconocer que me enamoré de ti y eso en sólo momento me hizo dudar de que si era capaz de seguir con todo esto y como estás leyendo ahora esta tierna carta veo que los dos nos atrevimos. Yo te confesé que quería joderle la vida a alguien, sólo por jodérsela, jamás había sido tan transparente, no tenía a nadie en mente y te vi… y supe que serías Tú.

Te enredaste en tu propia red arañita, me quisiste traicionar y yo me adelanté, porque intuí tu jugada, desde un principio tuve todo calculado. Ahora te relato mi procedimiento, seré breve. Vengo llegando del Casino y ¿me podrás creer que gané?, no es la primera vez, siempre he sido un cabrón con suerte, todo ese mundillo del juego lo encuentro decante no sabía que hacer con el dinero y bueno lo malgaste, me quedan unos cuantos billetes sueltos, estoy viejo Paz, he hecho de todo lo que he querido en mi vida y ya no me queda nada, pero estoy feliz, siempre escribo a máquina, pero esta vez preferí escribir a mano, tú siempre amaste mi letra y yo nunca entendí la tuya, la odie. Al llegar a casa puse tres vasos sobre una mesa con tres diferentes líquidos y sólo a uno de ellos le agregué arsénico, fue un verdadero desafío, escogería uno al azar, ya teniendo todo tan resuelto en mi vida, no me quedaba más que esto. Sé que llegarás en algún momento, sé que me matarás, pero yo llevo la delantera en este juego, todos creerán que tú me mataste, punto para mí y hasta los resultados de mi autopsia indicarán que morí por tú culpa, pues soborné a mis amigos encargados de realizarla. Tiraste del gatillo y puedes pretender que me mataste punto para ti, lo que no sabes es que yo ya estaba muerto. Creo que ya no siento nada, no me queda nada, me está dando sueño, planee mi muerte y los dos salimos felices por partida doble”.

Un abrazo querida desconocida, J.

Yo, Paz Vila soy una mala persona. Con una bella Schofield le herí de muerte, en la cabeza y el pecho. Sólo un chorro de sangre saltó con el primer disparo manchando por completo su billetera que estaba junto a la mesita de luz, en ella sólo quedaba un billete y debajo estaba el diario…no sé si esto es una tragedia para mí, o lo fue para él.

Juvencio Gil me jodió la vida y le resultó, se me adelantó. El final duele, creo que me duele más…pues ya está…muerto. Resulté culpable, homicidio calificado dijeron, pues lo premedité. Maté al hombre que amaba, pero más amé el deseo de haber por fin matado a alguien.

2008-03-05T07:44:00.000-08:00

Me he hechos en varias oportunidades diferentes blogs y veo que a pesar que rechaze este espacio, llego a el, siempre. ¿Es quizás tan intensa ese deseo de expresarse propio del hombre?, de toda la vida, me gusta expresarme, me gusta que me entiendan, me gusta entender, comprender, me gusta saber que lo que yo estoy sintiendo es recibido correctamente, de ahí mi propensión a preguntar reiteradamente un "¿me entiendes?" como si se tratase de un respaldo de una más de esas frases pre-hechas como una bolsa de papas duquesas pre-cocidas. ¿Qúe es ese "pre", claro, una antelación a algo, pero es parte de esas frases, oraciones, conversaciones como dije, "pre-hechas". En fin, deseaba compartir, y eso es lo que intenteré hacer :).